晚点头。

    “多少钱？”

    “十万。”

    老麦沉默了几秒。那几秒里，病房里安静得能听见窗外马路上汽车驶过的声音，然后他问：“你哪来那么多钱？”

    林晚晚没回答。

    徐佳在旁边小声说，声音压得很低，像怕被人听见：“她刷了卡里的全部积蓄，加上我们凑一些。”

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    老麦看着她，眼眶红了，低下头，看着自己的手。

    那双写了三十年歌的手，指节粗大，指甲缝里有洗不掉的墨水印，现在缠着绷带，动一下就疼。

    他开口，声音很轻，像从很远的地方传来：“别救了，我活着也是累赘。”

    病房里安静了，安静得能听见墙上的钟在走，滴答滴答。

    徐佳愣住了，手里的水杯差点掉在地上。阿强攥紧拳头，指节咯咯响，眼眶红了。糖糖捂住嘴，眼泪从指缝里流出来。赵小凡的眼泪掉下来，砸在地板上，一滴一滴。

    林晚晚看着他，没说话。

    老麦继续说，声音越来越轻，像在自言自语：“写了三十年歌，没署过名。送了三年外卖，没攒下钱，却连累你们凑钱给我治病。我活着干什么？”

    他抬起头，看着林晚晚，眼眶红着，但没有哭。

    三十年以来，他哭过太多次，眼泪早就流干了，哽咽地说：“晚晚，别救了，把钱留着，给糖糖买药，给阿强买护具，给工作室交房租。我......”

    林晚晚打断他，声音不大，但很强硬，像一块石头，“老麦。”

    老麦看着她。

    林晚晚一字一顿，像在敲钉子：“你写了三十年歌，没署过名，那是别人的问题，并不是你欠别人的。”

    她走到床边，看着他的眼睛。

    那双眼睛里有血丝，有疲惫，有一种被压了三十年还没灭的光。

    林晚晚继续说：“你活着，那些歌才能署你的名。你死了，那些歌就真的成了别人的。他们会把那些歌写进自己的传记里，会在访谈里说‘这是我创作生涯的代表作’，会在领奖台上说‘感谢大家’，不再会有你的名字。”

    老麦张了张嘴，没说出话，喉结上下滚了好几次。

    林晚晚说：“所以，你得活着，好好活着，把属于你的东西全部拿回来。”