孩子，但每个人都看得很清楚。

    “晚晚，谢谢你让我知道，不努力也可以。累了就歇会儿，没人怪我。”

    林晚晚看着那行字，蹲下来，抱着膝盖，哭出了声，像一个憋了太久的孩子，终于找到了一个可以哭的地方。

    那声音透过话筒传遍全场，没有人觉得难听，没有人觉得尴尬。

    全场安静了片刻。

    没有人劝，没有人喊“别哭了”，四万人坐在黑暗中，等她哭完。

    他们等过她打官司，等过她直播到凌晨，等过她被全网黑的时候不发一言。

    过了很久，她站起来，擦掉眼泪，然后她吸了一下鼻子，声音有点哑，但很稳，像一根绷了很久的弦，终于松了，但没断。

    “谢谢你们。这三年，没有你们，我走不到今天。不是我救了你们，而是你们救了我。”

    她没有关掉屏幕，那些字还亮着，一行一行，密密麻麻，像满天的星星。

    她站在那些星星前面，那么小，那么亮。

    舞台上只有她一个人，但她身后是千千万万个人。

    她拿起吉他。

    那把旧吉他靠在椅子腿上，她弯腰捡起来，抱在怀里。

    拨了一下弦，音不太准，她低头调了一下，拧了两下弦钮，又拨了拨，点了点头。

    “接下来，一首老歌《路人》。”

    “我只是个路人，路过你的世界。你看了我一眼，我记了一辈子。”

    唱完最后一句，她放下吉他。

    没有鞠躬，没有说再见，只是站在那面由千万句“谢谢”组成的屏幕前，像一棵树，根扎在那些字里，枝叶伸向天空。

    四万人没有喊“安可”，他们只是坐着等她。

    等了很久，等到屏幕上那些字开始一个一个暗下去，像星星在天亮前退场。

    突然，屏幕上再次冒出几个字。“晚晚，谢谢你。”