正午的旺角，如同一锅煮沸的油。

    毒辣的阳光毫无遮拦地倾泻在狭窄拥挤的街道上，将柏油路面晒得发烫，蒸腾起扭曲视线的热浪。

    汽车的喇叭、双层巴士沉重的喘息、小贩此

    ——混合着食物摊档飘来的油烟味、空调外机排出的燥热废气，形成一股粘稠而灼热的声浪气墙，冲击着每一个身处其中的人。

    琴行的玻璃门，成了这片喧嚣热浪中唯一一道沉默的壁垒。

    门板被阳光晒得滚烫，手指触碰上去能感到清晰的灼热感。

    门内，却是一个被乐器和空调勉强守护着的清凉世界。

    老旧的立式空调在角落里发出沉闷而持续的嗡鸣，像一头不堪重负的老牛在喘息。

    这单调的噪音成了琴行唯一的背景音，却奇异地与墙上悬挂的各式吉他、贝斯

    琴弦在看不见的空气中微微震颤，木质的共鸣箱发出几不可闻的叹息。

    无名站在琴行中央一小片相对空旷的区域。

    他第三次低下头，皱着眉头，用那只覆盖着厚厚枪茧、指关节粗大的右手，调整着深蓝色五弦贝斯背带的长度。

    汗水从他剃得极短的发茬间渗出，汇聚成珠，沿着他棱角分明、略显苍白的额角滚落，“啪嗒”一声，滴落在仿枫木纹理的琴身上，留下了一道迅速扩散开来的、透明的湿痕。

    这把贝斯，线条流畅，色彩深邃，在灯光下泛着幽蓝的光泽。

    它比他惯用的那把能在一公里外精准夺命的FAS自动步枪或R14中间威力大口径弹战术步枪要轻得多，然而此刻握在手中，却感觉异样的沉重和难以掌控。

    琴颈的

    一切都与他早已融入骨髓的枪械操作感格格不入。

    尽管他拥有极高的小提琴演奏水准，但贝斯，这种需要驱动节奏、掌控低频、用身体去感受律动的乐器，对他而言，是一个全新的、充满挫败感的战场。

    “手腕，”一个温和而清晰的声音自身侧响起，“再放松些。”

    现在她的身份是这里的“林老师”

    ——不知何时已悄然靠近。

    她没有直接触碰他，只是用一支削得尖尖的绘图铅笔，极其轻柔地点了点他绷紧如钢筋的右肘关节处。

    “太僵了。你握枪的习惯，”她顿了顿，声音里带着一丝了然的笑意，“已经刻进骨头里了。”

    无名下意识地听从指令，试图放松紧绷的右前臂肌肉。

    然而，当他的手指再次按向那粗硬的琴弦，试图拨动时，金属弦与指腹的厚茧摩擦，发出一阵刺耳难听的“滋啦”声，如同砂纸刮过玻璃。

    “还是不对。”

    素世轻轻叹了口气，那叹息声里没有责备，只有一种耐心的引导。

    下一瞬间，无名感觉一个温热的身躯极其自然地贴近了他的后背。

    他全身的肌肉在万分之一秒内瞬间绷紧。

    作为GtI最神秘的刺客之一，他早已将“保持安全距离”刻进了本能反应。

    任何未经允许的靠近，都会触发他深植于神经末梢的警戒信号。

    然而，那股贴近的气息并没有攻击性。

    相反，带着一种柠檬与海盐混合的清新洗发水味道，混合着女性特有的、淡淡的温热体息，猝不及防地钻入他的鼻腔。

    紧接着，一双同样带着长期训练痕迹、指腹覆着薄茧的手，轻柔而坚定地覆在了他紧握着拨片的右手和按在琴颈的左手之上。

    她的掌心温度，透过皮肤传来，带着一种意外的、令人心神微漾的暖意。

    “别抵抗，感受这个力道……”

    素世的声音几乎是贴着他的耳廓响起，温热的呼吸拂过他耳后的皮肤，激起一阵细微的战栗。

    “对，就是这样……手腕是轴心，力量来自小臂的摆动，不是手指的蛮力……食指，对，这里，不要绷得像要扣扳机一样直……”

    无名僵硬如铁的后背，在最初那本能的抗拒后，竟不可思议地、极其缓慢地放松了一丝。

    他强迫自己压制住那几乎要破体而出的反击冲动，任由那双属于前“睡莲”的手，引导着他调整手指的姿势、手腕的角度、拨弦的轨迹。

    这种毫无防备的贴近，这种对狙击手而言等同于“门户大开”

    一丝难以言喻的失控感。

    然而，心底深处某个角落，却又对这种“失控”产生了一种隐秘的、连他自己都未曾察觉的接纳。

    “好，现在，《加州旅馆》的前奏，再试一次。”

    素世的声音带着鼓励，她保持着那个环抱的姿势，引导着他的双手完成了一小段基础指法。

    无名屏住呼吸，依照那引导的轨迹，手指再次笨拙地移动、按压、拨动。

    这一次，音色不再是刺耳的噪音，虽然依旧带着生涩，