那道横贯胸膛的伤疤，就是那场战斗留给他的印记，它像一道烙印，烧在他的血肉里，也刻在他的记忆里。

    那个人的目光停在那道伤疤上，停了很久。

    他认出了那道伤疤。

    他知道那是谁留下的。

    他的眼睛里闪过一丝极其复杂的光，那光一闪而没，快得像是幻觉，可孙原看见了的，他看见那个人眼中有那么一瞬间，那原本古井不波的眼睛里，像是有一块石头被扔了进去，激起了几圈涟漪，那涟漪不大，却足以让一个熟悉他的人读懂其中的含义——那是心疼？是愧疚？是遗憾？还是别的什么？

    孙原不知道。

    那个人把抬起的右手缓缓放下，手掌张开，掌心朝上，像是在向他展示一样什么东西。掌心的罡气还没有散去，那团金色的光球还在他的掌心里旋转着，嗡嗡嗡的声音穿过空间，落在孙原的耳朵里，像是有千万只蜜蜂在一起扇动翅膀，又像是一根无形的手指在拨动一根无形的琴弦，那声音低沉而悠长，像远古的钟声，回荡在山谷之间，经久不息。

    “是药神谷的剑法。”

    那个人的声音终于响了起来，不高不低，不疾不徐，像一潭死水，没有一丝涟漪，又像一把藏在鞘中的刀，你听到了它的声音，就知道那是一把好刀，一把杀人的好刀。

    他的声音带着一种奇异的震颤，那震颤不是声音本身的震颤，而是罡气在声带中共振产生的效果，让他的每一个字都像是在空气中燃烧，每一个字都带着一种无形的压迫力，每一个字都像是一小块烧红的铁，印在听者的耳膜上，烧得人耳膜发烫。

    “清华水纹。”他说，声音很慢，很轻，像是在品味一杯老酒，“好剑招。好生罕见。”

    他的手掌缓缓合拢，掌心的金光一点一点地熄灭了，不是突然消失的，是像一盏灯被慢慢拧小了灯芯，火焰一点一点地缩小，光线一点一点地暗下去，最后只剩下一点微弱的、萤火虫一样的光点，在手心里扑闪了几下，就彻底消散了。罡气像退潮的海水一样从他的手指间流淌出去，流过他的手背，流过他的手腕，流进他宽大的衣袖里，最后消失在那些粗布的褶皱之中，一点痕迹都没有留下。

    罡气散去之后，他的手恢复了原来的样子——那只干瘦的、长满老茧的、粗糙的手。

    他看了看自己的手掌，翻过来看了看掌心的纹路，又翻过去看了看手背上的青筋，那动作很随意，就像一个人在干完了一件费力气的活计之后，看看自己的手有没有被磨破皮，看看自己的手心里留下了多少汗。