来。

    那里挂着一幅尺寸不大的油画。

    画布上，一个身穿白色长裙的少女侧身坐在窗前的旧木床上，晨光从窗外斜斜照进来，在她身上镀了一层柔软的金边。她微微低着头，长发垂落肩头，手里捧着一本摊开的书，指尖停在某一行字上。

    画面静谧得近乎神圣。

    林肆的呼吸在那一瞬间放轻了些。

    画中人的侧脸轮廓、垂眸的姿态，甚至指尖指着书上小字的习惯——都不是苏菀。

    但那种气质，那种温柔而孤独的气质，象极了记忆里苏菀坐在窗前看书的模样。

    林肆下意识地伸出手，指尖在距离画布一寸的地方停住。

    他忽然意识到自己在做什么——象个傻子一样，在一幅陌生的画前发呆。

    可眼睛就是挪不开。

    这些年，他很少想起苏菀了。

    他不敢想，每次想起，随之而来的就是车祸那天，刺痛他双眼的猩红，还有怀里逐渐冰冷的身体。

    但这幅画……太温柔了，象一个不会破碎的梦。

    “顾总也喜欢这幅画？”

    苍老温和的声音从身后传来。

    林肆猛地回神，操控轮椅转身。

    秦老先生就站在他身后，一身靛青色中式长衫，银发梳理得一丝不苟，脸上带着温和的笑意。

    “秦老。”林肆躬敬地微微颔首。

    秦老对着他点点头，当做回应。

    “这幅画啊，”秦老走到画前，背着手，目光里满是欣赏，“是我的学生画的。那孩子笔下的画作很有灵气。”