百尊雕塑。

    阮雄转过身，看着他们。

    月光从云层后面探出头来，在他脸上投下一层淡淡的白光。

    那道从眉梢斜到嘴角的刀疤，在月光下显得格外狰狞。

    “上船。”他说。

    一百个人依次走上跳板。

    脚步声在木板上咚咚响着，混着海浪拍打堤岸的声音，哗，哗，哗。

    一个接一个，象一条沉默的长龙。

    有人回头看了一眼岸上的橡胶园，有人看了一眼天上的月亮，有人低着头，只顾往前走。

    没人说话。

    阮雄最后一个上船。

    他站在跳板尽头，回头看了一眼。

    码头上空荡荡的，只有几盏昏黄的路灯在夜风中微微摇晃。

    远处是橡胶园，黑漆漆的一片，看不见边。

    再远处是小洋楼，窗口亮着一盏灯，象一只孤独的眼睛。

    他收回目光，走上船。

    跳板收起来了。

    货轮鸣了一声汽笛，在夜风里呜呜地响着，像某种古老的号角。

    船身轻轻晃动了一下，然后缓缓驶离码头。

    阮雄站在船尾，看着岸上的灯光越来越远，越来越小，最后变成几个模糊的光点，消失在黑暗里。

    他转过身，走进船舱。

    一百个人挤在底舱里，有的靠在墙上，有的坐在行李袋上，有的已经躺下了。

    空气里弥漫着汗味、烟草味和机油的气味，闷得人胸口发紧。

    没人说话，只有海浪拍打船壳的声音，哗，哗，哗。

    阮雄走到角落里，靠着墙坐下。

    他从口袋里掏出那瓶没喝完的威士忌，拧开盖子，对着嘴灌了一口。

    烈酒烧过喉咙，烧得胸口发热。

    他把酒瓶放下，闭上眼睛。

    船身在海浪里轻轻摇晃，像摇篮。

    他想起很多年前，自己第一次坐船出海的时候。

    那时候他还年轻，还没有这道刀疤，还没有这片橡胶园，还没有这两千多人。

    现在他有了地盘，有了人，有了枪。但弟弟没了。

    阮雄睁开眼睛，看着头顶那块黑漆漆的舱板。

    北佬，你等着。