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    汉克坐在上首，光头在灯光下泛着油亮的光，象一颗打磨过的炮弹。

    满脸横肉，下巴上那道疤从嘴角一直延伸到耳根，象一条趴在脸上的蜈蚣。

    穿着一件洗得发白的迷彩背心，露出两条布满伤疤的骼膊，肌肉虬结，青筋暴起，像老树根一样盘踞在手臂上。

    他手里夹着一支雪茄，没点，只是叼着，烟嘴已经被咬得不成样子了。

    面前摊着那份报告，上面写着几个字——凯文，巴克，确认死亡。

    港岛任务失败。

    他的脸色很难看。

    眼窝深陷，嘴唇发干，下巴上冒出青色的胡茬，整个人看起来象一头被激怒却找不到发泄对象的老虎，在笼子里来回踱步，每一步都踩得地板微微颤动。

    沉默了很久。

    汉克把雪茄从嘴里拿出来，按熄在烟灰缸里。

    烟灰缸里的烟头已经堆成了小山，有的还在冒着一缕细细的青烟。

    他抬起头看着对面的人，声音低沉得象从胸腔里挤出来的，带着一股压抑不住的怒气：“损失了两个人。”

    韦德坐在他对面，穿着一件黑色的T恤，精瘦结实，皮肤黑得象炭。

    把咖啡杯放下，靠在椅背里，看着汉克，开口，声音不大，但每个字都象钉子：“汉克，我们小瞧了那个北佬。他真的很厉害。”

    汉克看着他，眉头皱得更紧了。

    韦德继续说：“凯文和巴克跟了你多少年？巴克是队里最好的狙击手，八百米内从没失过手。凯文是队里最好的突击手，近战从来没输过。他们两个人去杀一个人，结果全死了。那个人还活着，连伤都没受。这说明什么？”