，电线从天花板垂下来，冒着火花，发出滋滋的声响，像无数条受惊的蛇在扭动。

    地毯被炸出一个大洞，边缘焦黑，还在冒烟，焦糊的气味混着硝烟和血腥味，呛得人嗓子发紧。

    泰森的身体被冲击波抛起来，象一只被狂风卷起的破布袋，在空中翻了一圈，撞在走廊对面的墙上，又弹回来，摔在地上。

    脸朝下趴着，血从他身下洇开，在焦黑的地毯上汇成一小滩暗红。

    他的腿还在抽搐，一下，一下，然后不动了。

    整栋楼都在颤斗。

    楼下传来尖叫声、哭喊声、杂沓的脚步声，有人在喊“地震了”，有人在喊“爆炸了”，有人在喊“快跑”。

    门被撞开的声音，楼梯间里咚咚咚的脚步声，混成一片，象一锅煮开了的粥，咕嘟咕嘟往外冒。

    杰森从床上弹起来。

    他光着上身，只穿了一条短裤，手已经摸到枕头下面的枪了。

    动作快得象闪电，没有丝毫尤豫。

    在非洲丛林里养成的习惯，十几年了，从来没变过——枪不离身，睡觉也不例外。

    他蹲在床边，枪口对准门口，耳朵竖起来，听着外面的动静。

    走廊里传来爆炸声、惨叫声，然后是安静。

    那种安静比爆炸声更可怕，像暴风雨来临前那种死寂，压得人喘不过气。

    “所有人，集合！”

    他的声音不大，但每个字都象钉子，穿透墙壁，钻进每个人的耳朵里。

    隔壁房间的门开了，有人冲出来。

    走廊里脚步声杂沓，有人在喊“杰森”，有人在喊“泰森”，有人在喊“麦克”。

    金属碰撞的声音，枪械上膛的声音，弹匣插进弹匣井的声音，手榴弹保险销拔出来的声音——那些声音他太熟悉了，闭着眼睛都能分辨出来。