很多年前纹的。

    他蹲下来，看着最近的一具尸体。

    趴在地上，脸朝下，后背上两个弹孔，边缘焦黑，血已经凝固了，在迷彩服上结成暗红色的硬痂。他

    伸手翻了翻尸体的衣领——没有标签，洗掉了，或者根本就没缝过。

    又翻了翻口袋，空的，什么都没有，连一张纸片都没有。

    他站起来，把笔记本合上，塞进口袋里。

    看着走廊尽头那间房门——门开着，门口的地毯炸了一个大洞，门框歪了，门上全是弹孔。那是麦克的房间，第一个死的就是他。

    他正要走过去，身后传来脚步声。

    杂沓的，急促的，皮鞋踩在焦黑的地毯上，发出沉闷的声响。

    他转过身，看见几个人从楼梯口走出来。

    走在最前面的是一个白人，五十来岁，金发碧眼，穿着一身笔挺的警服，头上戴着大檐帽，腰间别着一把左轮手枪，枪把上的漆磨掉了一块，露出里面暗沉的金属。

    脸上没什么表情，但那双眼睛很亮，看人的时候像鹰盯着猎物。

    他是查理曼，港岛警署的总警司，英国人，在港岛干了二十多年，从一个小巡警一步步爬到现在的位置，什么场面都见过，什么人都杀过。

    他身后跟着几个鬼佬，都穿着深色的西装，戴着墨镜，脸上没什么表情。

    走路的时候腰背挺得笔直，步伐整齐划一，象一支训练有素的仪仗队。

    黄志诚不认识他们，但看他们的作派就知道——不是警察，是别的人。

    可能是情报部门的，可能是军方的人，也可能是别的什么机构，反正不是普通人。

    查理曼走到黄志诚面前，站住，上下打量了他一眼，开口，声音不大，但每个字都象钉子：“黄警官，这里的情况怎么样？”

    黄志诚看着他，把手从口袋里抽出来，站直了身体，声音平静：“死了二十一个。都是职业军人。用的都是制式武器，格洛克、M4、M249。”