大屏幕画面切向大众评审席。

    角落里，一个女孩将头埋在膝盖里，红色的投票器滑落在脚边。

    旁边的大叔摘下眼镜擦拭眼泪，完全顾不上手里的机器。

    后排几位评审的手指悬在确认键上方，却因为颤斗，直到信道关闭也没能按下去。

    “后台显示，这11位评审超时弃权。”主持人轻声说道。

    “我想，这就是最真实的理由——他们哭到忘了投票。”

    林素音站在舞台中央，那身金丝刺绣长裙此刻显得格外讽刺。

    她输了。

    不是输给技巧，而是输给了这帮哭得连投票器都拿不稳的凡人。

    她看向阿曜，那个穿着旧皮衣的男人依旧低着头，仿佛这惊天的胜利与他无关。

    这种无视，比当众扇她一巴掌还疼。

    ……

    中州，半山别墅。

    “489……”

    李默从牙缝里挤出这个数字。

    《盛世长歌》是周启为了冲击“殿堂金曲奖”准备的杀手锏，结果被一个野路子按在地上摩擦！

    就在这时，桌上的手机震动起来。

    看到来电显示的名字，李默浑身一僵，刚才的戾气瞬间消散。

    他深吸一口气，接起电话：“老周……”

    “这就是你说的‘稳了’？”

    电话那头的声音平静得象一潭死水，却透着彻骨的寒意。

    “这不怪素音，也不怪歌。”

    “是凌夜玩阴的，他利用底层民众的仇富心理搞‘卖惨’营销！这根本不是音乐比拼，是民粹煽动！那帮泥腿子听不懂高级的东西！”

    李默甩锅，试图把这场惨败定义为“非战之罪”。

    电话那头沉默许久，随后传来一声极轻的嗤笑。

    “泥腿子听不懂？李默，你是不是越活越回去了？输了就是输了，找借口只会显得更难看。”

    李默脸上的肌肉不受控制地抽搐了一下，嗓音沙哑：“那……这事……”

    “既然他觉得靠几句走心的歌词就能颠复规则，我就陪他好好玩玩。”

    周启的声音透着上位者被冒犯后的冷漠。

    “下一期怎么安排？要不要换个风格？”李默小心翼翼地试探。

    “换风格？那是弱者才做的事。”

    “告诉林素音，下一期《歌者》，我亲自去。”

    李默心脏狂跳。

    周启亲临？！

    “既然她压不住场，我就带上御用乐团，亲自担任指挥和编曲。”

    “我会用教科书级别的现场告诉那个年轻人……”周启顿了顿。

    “有些差距，不是靠卖惨和抖机灵就能抹平的，我要让他在这个舞台上，连音都不敢发。”

    嘟。

    电话挂断。

    李默坐在沙发上，嘴角逐渐咧开一个狰狞的弧度。

    看着屏幕里被簇拥着的阿曜，他露出一丝幸灾乐祸的笑容。

    “凌夜啊凌夜，你赢了这一局民心，却逼得神明亲自下凡了。”

    “下一场，在周启的指挥棒下，哪怕你把歌写出花来，也只能是噪音。”