韵州的脸。”

    说完，他带着人转身离开。

    凌夜看着他们挺拔的背影，眼中的那一丝笑意彻底消失。

    “噪音么……”

    他轻声自语，手指摩挲着帆布包粗糙的表面。

    “只要别震碎了你们那高贵的耳膜就好。”

    ……

    晚八点整，直播信号切入。

    没有主持人那些虚头巴脑的暖场，镜头极其粗暴地直接切入全景。

    屏幕前的观众呼吸一滞。

    画面中，七十名乐手身着黑色燕尾服正襟危坐，手中的乐器在灯光下闪铄着冷冽的金属光泽。

    大提琴手拉动琴弓，低沉的嗡鸣如同深海巨兽的呼吸。

    双簧管给出标准音A。

    嗡——

    一声长音，那种扑面而来的厚重声压，顺着网线直接糊了观众一脸。

    弹幕瞬间炸锅。

    “完了……全完了。”

    “这特么是满级大号回新手村屠杀啊！”

    “这种场面，阿曜只要站在台上腿不软，我就敬他是条汉子。”

    “这哪里是比赛，这是处刑现场！快跑啊！”

    镜头扫过昂贵的定音鼓与竖琴，最后给了一个阿耀休息室的画面。

    凌夜单手拎着那个沉甸甸的黑布包，神色淡然得仿佛是去菜市场买葱；

    阿曜则是双手插在旧皮衣的口袋里，下巴微昂，死死盯着屏幕里那不可一世的指挥台。

    两个人，如同向钢铁堡垒发起冲锋的步兵，单薄得让人心疼。

    “各部门注意，周老师上场。”导播的声音都在抖。

    灯光骤然收束，全场漆黑，只有一束惨白得近乎神圣的追光打在入口处。

    全场观众下意识起立。

    哒、哒、哒。

    脚步声沉稳有力。

    周启出现了。

    一身黑色丝绒礼服，头发梳得一丝不苟，脸上没有任何表情。

    他不象个音乐家，更象是一个巡视领地的暴君。

    他径直走向指挥台，步伐稳健，甚至没有看一眼观众席。

    在他的世界里，下面坐着的不是听众，而是等待被教化的愚民。

    站定，背对观众，面对那支庞大的乐团。