”

    “这比赛没法打了！”

    “裁判员在明抢！”

    “我们必须向联盟申诉！”

    陈凡吹了吹保温杯里的热气。

    他喝了一小口参茶。

    转头看向坐在替补席后排的宗亲会账房先生。

    “七叔那边的人手安排好没有？”

    “把这排座位清空。”

    账房先生立刻招呼几个穿着黑西装的唐人街汉子。

    他们把替补席后方的一整排折叠椅全部搬走。

    当场空出一大片区域。

    斯科特看着这离谱的操作。

    他用力擦了擦额头的汗水。

    “陈！”

    “都这个时候了！”

    “你在干什么？”

    陈凡把保温杯放在旁边的矮桌上。

    “今晚有更高级别的大客户需要接诊。”

    “这几个裁判员只是别人雇来的临时工。”

    “没必要在他们身上浪费口水。”

    “先把挂号的通道腾出来。”

    洛杉矶国际机场。

    四架喷涂著十字荆棘黑金标志的私人飞机无视塔台的常规调度指令。

    机长强行降落在主跑道上。

    塔台的调度员甚至连警告的话都没说完。

    几通来自华盛顿高层的保密电话直接把他们按死在座位上。

    舱门开启。

    大批全副武装的黑衣保镖踩着舷梯冲出机舱。

    他们在停机坪上拉起一道严密的警戒线。

    这些保镖全部出自欧洲最顶尖的佣兵训练营。

    身上散发着极度危险的硝烟味。

    罗马特使提着一个黑色的密码箱。

    他踩着锃亮的定制皮鞋走下飞机。

    转头对着身后的保镖队长下达指令。

    “老伯爵的维生设备保持最高功率运转。”

    “除了陈医师。”

    “任何人靠近车队。”

    “直接物理清除。”

    停机坪外围。

    清一色的防弹迈巴赫车队已经启动引擎。

    特使坐进头车的后排。

    车队排成一条直线。

    直接撕开洛杉矶的夜色。

    目标直指斯台普斯球馆。

    斯台普斯中心的地板上。

    博古特在内线接到传球。

    他背对着加索尔准备强打。

    看准了加索尔已经身背两次犯规。

    他的动作变得极其肆无忌惮。

    博古特抡起粗壮的胳膊。

    一记凶狠的铁肘直接砸在加索尔的胸膛上。

    按照他前两场的经验。

    这一肘足以让三十五岁的西班牙人倒退两步。

    甚至倒地不起。

    沉闷的肌肉碰撞动静传出。

    加索尔站在原地。

    连脚跟都没有挪动半寸。

    博古特只觉得自己的手肘砸在了一块实心的钛合金钢板上。

    一股极度霸道的反震力顺着手臂传导过来。

    博古特庞大的身躯失去平衡。

    整个人往后连退了三步。

    他一屁股跌坐在地板上。

    捂著自己的手肘痛得龇牙咧嘴。

    连半天都没爬起来。

    加索尔低头看了一眼自己的胸肌。

    他无辜地摊开双手。

    裁判员福斯特把哨子含在嘴里。

    他硬是找不到吹罚加索尔犯规的理由。

    毕竟博古特是主动发力的一方。

    而加索尔连防守动作都没做完整。

    球馆顶层包厢内。

    凯文看着场上这诡异的一幕。

    他气急败坏地把手里的高脚杯砸在地上。

    抓起桌上的对讲机。

    他准备下达断电的指令。

    包厢那扇由实木和钢板打造的防暴门。

    突然传出极其刺耳的金属断裂声。

    粗大的合金门轴被一股完全不讲道理的蛮力硬生生扭断。

    整扇门板向内倒塌。

    重重地砸在昂贵的波斯地毯上。