博格斯低头翻数据板：“从训练命中率看，他最近三十米左右的任意球质量确实涨得夸张。门将组已经开始骂人了，罗夫莱斯说再让他守定位球训练，他要申请工伤。”

    白曜转头看他：“他扑不到，和我没关系。”

    博格斯扶了扶额头：“你这安慰挺有人味。”

    “我没安慰。”

    博格斯：“……”

    西蒙尼把纸折起来，放进口袋。

    这个动作让办公室里的温度都变了一下。

    白曜知道，这代表他采纳了。

    西蒙尼站起身，走到白板前，拿马克笔敲了敲上面的中场区域：“下一场，按你说的来。但有一点，你别给我把自己玩成诱饵，然后真被人铲下去。”

    白曜也站起来，把椅子推回原位：“我会让他们先累。”

    西蒙尼回头：“什么意思？”

    白曜指了指白板上那个盯防他的后腰位置：“他要是跟我跑，他就离球远。要是不跟，我就接球。”

    办公室里静了一下。

    博格斯低头，在数据板上飞快写了一句。

    西蒙尼看了白曜半晌，忽然嗤了一声：“滚去吃饭。再待下去，我怕你抢我饭碗。”

    白曜走到门口，手刚碰到门把。

    身后传来西蒙尼的声音。

    “白。”

    白曜停步。

    西蒙尼手插在口袋里，语气像刀刮过木头：“从下一场开始，别人不会再把你当惊喜。他们会把你当麻烦。”

    白曜没有回头。

    “那就让他们发现，麻烦不止一种用法。”

    门关上。

    走廊灯光落在他肩上，训练本被他夹在腋下，纸页边缘还露出那几条锋利的箭头。

    白曜很清楚。

    下一场，他要第一次在全场被针对的环境里，踢满九十分钟。

    你们针对我。

    那我就让你们的针对，变成无效跑动。