金属特有的、冷漠而坚硬的光泽。1, 1, 2, 3, 5, 8, 13… 每一个数字都像一只冰冷的眼睛，无声地注视着他此刻的狼狈与恐惧。

    幽暗的镜面深处，仿佛一个凝固的漩涡，无声地吸收着周围的光线，只留下令人心悸的、深不见底的黑。那黑暗中，似乎有什么东西在缓缓蠕动，又似乎只是光影的错觉。它不再仅仅是一件等待修复的文物，而更像是一扇门。一扇刚刚被他不小心用自己的鲜血，撬开了一道缝隙的、通往未知与疯狂的门户。

    沈昭坐在地板上，背靠着冰冷的机柜，第一次清晰地感觉到一种名为“恐惧”的寒意，正顺着脊椎，一寸寸地爬满全身。这寒意比工作室恒温的冷气更刺骨，比任何修复失败的后果都更沉重。它冻结了他的思维，麻痹了他的肢体，只剩下那算盘珠子的脆响，在死寂的房间里，在他濒临崩溃的意识里，一遍又一遍，冰冷地、执着地敲打着。

    啪！啪！啪！啪！啪！

    三分钟的空白监控，像一个巨大的、无声的问号，悬挂在冰冷的空气中。而工作台上，那面名为“望月”的古老铜镜，正无声地矗立在惨白灯光下，如同深渊的入口，散发着令人窒息的、冰冷而诡秘的气息。