木质结构崩裂。

    还有————

    还有那种湿润的、有机的物体被重物碾碎的声音。

    火海中传来了最后一声凄厉的惨叫。那叫声极其短促，随即便被金属的轰鸣声和火焰的爆裂声彻底淹没。

    坦克没有停。

    迈巴赫引擎在红线转速下输出着300马力的扭矩，履带死死抓着地面，推动着那团巨大的火球向前移动。

    一米。两米。五米。

    轰隆！

    随着一声巨响，那辆燃烧的卡车残骸被硬生生地推到了路基边缘，然后翻滚着坠入了深达十米的沟壑。

    火焰在翻滚中四散飞溅。那辆装载着伤员的卡车，此刻变成了一堆在沟底燃烧的废铁。再也没有任何声音从里面传出来。

    道路————通了。

    原本被火墙堵死的柏油路面上，只剩下了一道宽阔的黑色焦痕，以及履带碾压过后留下的、暗红色的泥泞。

    那不是泥。

    亚瑟猛地推开舱门，不顾外面的冷风，将半个身体探出车外。

    他看着前方那个还在冒烟的缺口，看着那些还在发呆、还在哭泣、还在不知所措的司机和步兵。

    他举起手里的MP40冲锋枪，对着天空扣动了扳机。

    哒哒哒！

    “过！过！过！”

    亚瑟的声音都沙哑了，但穿透力却是极强：“都他妈别看了！”

    “别看下面！踩油门！”

    “全速通过！谁敢停车我就毙了谁！”

    恐惧。对死亡的恐惧，对长官的恐惧，压倒了悲伤。

    第一辆卡车的司机颤斗着松开了离合器。车轮转动。

    车队再次激活。

    一辆接一辆的卡车加速冲过那个缺口。每一辆车在经过那段路面时，都能感到轮胎下传来一阵轻微的颠簸。

    每一个司机都死死地盯着正前方，双手僵硬地握着方向盘。没有人敢往路边的沟里看一眼。那里只有燃烧的残骸，以及随着距离拉远而逐渐平息的寂静。

    就在车队恢复流动的两分钟后。

    一串20机炮的曳光弹从侧翼的高地上扫射下来，打在路面上溅起一串火星。

    德军第7装甲师侦察营的前锋抵达了。

    但他们晚了一步。

    在那短暂的十几分钟窗口期里，英军的主力已经通过了最危险的隘口，进入了地形复杂的丘陵地带。德军的轻型侦察车无法在此时截断这条钢铁洪流，只能徒劳地在后方进行骚扰射击。

    指挥车内。

    RTS地图上的红色倒计时消失了，危机解除。

    ——

    亚瑟慢慢地滑回座位上。在那一瞬间，支撑他站立的所有力量仿佛被突然抽空。

    福琼少将依然瘫坐在旁边的椅子上。

    作为一师之长，他比任何人都清楚刚才那道算术题的答案：用二十条命换一万六千条命，这是战场上最正确的决择。

    但也是最肮脏的道德深渊。

    他看着亚瑟那颤斗的背影，眼神中流露出的，是一种看着某人为了集体生存而主动跳进地狱的悲哀。

    车厢里死一般的安静。只有无线电里偶尔传来的各连队汇报位置的声音。

    亚瑟没有说话。他从那件沾满了尘土和油污的党卫军皮大衣口袋里，掏出了一盒被压扁的“好彩”香烟。

    他抽出一根，叼在嘴里。

    他拿出火柴盒。

    划—火柴头断了。

    划—没点着。

    亚瑟的手在抖。那是一种不受控制的颤斗。那双刚刚下达了屠杀命令、并在地图上指挥若定的手，此刻却连一根火柴都拿不稳。

    第三次。火柴终于燃起了一朵小小的火焰。

    但他没有去点烟。他只是盯着那团火焰，看着它燃烧硫磺，看着它吞噬木杆，看着它变成焦炭，直到火焰烧到了他的指尖。

    痛觉传来。

    亚瑟猛地一颤，象是从某种梦魔中惊醒。他将那根还没来得及点燃的香烟从嘴里拿下来，连同那根烧尽的火柴梗一起，狠狠地捏在了手心里。

    烟丝粉碎。

    “继续前进。”

    他的声音低沉、沙哑，听不出任何感情色彩，仿佛刚才的一切都没有发生过。

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