。”

    她转身离开，没有回头。

    ……

    回到小镇上，珍妮弗在酒吧里要了一杯最便宜的伏特加，一饮而尽。

    火辣辣的液体烧过喉咙，让她暂时忘了腿疼。

    电视里正在播新闻，俄语，她听不懂。

    但画面她看懂了。

    森林，雪地，一个坑，还有一具盖着白布的尸体。

    老约翰。

    新闻主播表情严肃，字幕滚动。

    酒吧老板凑过来，用蹩脚的英语说：“看，那个通缉犯，终于死了。在森林里发现的，掉进陷阱，冻死的。”

    “活该。”珍妮弗说，又点了一杯酒。

    “你们认识？”老板问。

    “不认识。”珍妮弗说，“但我知道这种人死有余辜。”

    老板点点头，没再多问。

    珍妮弗喝光第二杯酒，付了钱，拄着拐杖离开酒吧。

    外面天已经黑了，风很大，吹得她差点站不稳。

    她得找个地方过夜。

    小镇没有旅馆，但她有办法。

    杂货店老太太告诉她，镇子东头有个废弃的猎人小屋，可以临时住住。

    小屋很破，门都快掉了，但至少能挡风。

    珍妮弗生了一堆火，坐在火堆边，检查腿上的伤。

    绷带拆开，伤口愈合得不错，没有感染的迹象。

    伊万给的抗生素很有用。

    “欠他一个人情。”珍妮弗自言自语，“不对，欠他一条命。”

    她重新包扎好伤口，裹紧伊万留给她的旧毯子，躺在地上。

    睡不着。

    脑子里全是事。

    杰克的死，老约翰的死，汤姆和鲍勃的离开，那只狐狸的眼睛……

    还有未来。

    她能做什么？

    三十岁，除了开枪、设陷阱、追踪动物，她什么都不会。

    没有学历，没有正经工作经验，还有犯罪记录。

    虽然没被抓住过，但万一呢？

    “改行……”珍妮弗苦笑，“说得轻巧。”

    她闭上眼睛，强迫自己睡觉。

    明天再说。

    第62章 诈骗 但对手是黑社会

    养伤的日子过得很慢。

    珍妮弗在小镇待了整整两周，腿上的伤终于好得差不多了，虽然走路还有点瘸，但至少不用拐杖了。

    这两周里，她帮杂货店老太太搬货，换点食物；帮邮局老头铲雪，换点零钱；甚至帮酒吧老板修了次屋顶。

    虽然修完之后漏得更厉害了。

    小镇的人知道她是外国人，知道她腿上有伤，但没人问她从哪里来，要到哪里去。

    西伯利亚的居民有一种独特的冷漠。

    不是不友善，而是不过问。

    每个人都有自己的故事，没必要打听别人的。

    珍妮弗喜欢这种冷漠。

    两周后，她攒够了去莫斯科的车票钱。

    “要走了？”杂货店老太太问。

    “嗯。”珍妮弗说，“谢谢您这段时间的照顾。”

    老太太从柜台底下摸出一小瓶自酿的果酒，塞给她：“路上喝。暖和。”

    珍妮弗接过酒瓶，点点头，转身离开。

    她没有告别。

    她讨厌告别。

    ……

    莫斯科比西伯利亚暖和一点，但也只是一点点。

    珍妮弗租了个廉价的公寓，房间小得转个身都困难，但至少有暖气，有热水，有床。

    她开始找工作。

    简历？没有。

    技能？开枪，追踪，设陷阱……

    这些写上去大概会被当成神经病。

    她试过餐厅服务员，但端盘子的时候腿疼，摔了一摞盘子，被开除了。

    试过超市收银员，但算账总出错，收银机对不上账，被开除了。

    试过写字楼保洁，但擦玻璃的时候恐高，差点从三楼掉下去，被开除了。

    “我真是废物。”珍妮弗瘫在公寓的小床上，盯着天花板上的霉斑，自言自语。

    手机响了。

    她拿起来看，是个陌生号码。

    犹豫了一下，还是接了。

    “喂？”

    “珍妮弗？”是个男人的声音，口音很重，英语别扭，“我是汤姆的朋友。汤姆和鲍勃……出事了。”

    珍妮弗坐起来：“出什么事了？”