搪瓷杯内壁的铜色镜面在晃。人影不再走了。在跑。左脚不拖了。全力冲刺的姿态。背对着镜面。

    然后人影停了。

    转身。面朝张蒙。

    一只手从镜面底下顶上来。五根手指的轮廓鼓在铜色液面之下。小指最深。液面被撑起一个凸包。

    六分钟。张蒙没有六分钟。

    他右手伸过去。没犹豫。指尖碰到凸包最高点。

    温度。

    三十六度四。

    不是岩石的十二度。不是冻根后的冷。是一个跑起来的人——血液灌回四肢末梢、心率拉到极限之后——指尖的温度。

    隔着一层铜色液面。够到了。推不穿。

    不到一秒。

    凸包塌了。镜面恢复平整。人影转回去。跑。

    张蒙的指腹上留着三十六度四。他右手回到方向盘。油门压到底。转速表越过三千。

    。五分二十秒。

    11路在黑暗里全速北上。左手摊著接收三公里内一切。右手攥著方向盘。

    后视镜。第七排。男孩看到了那个凸包。

    他的嘴唇动了一下。无声的。

    大伯。