底下的抽屉里，拿出一个厚厚的牛皮纸档案袋。

    档案袋已经泛黄了，边角磨得发毛，上面用钢笔写着 “张海游” 三个字，字迹是张拂水的，凌厉又潦草，像他的人一样，说走就走，半点留恋都没有。

    他抽出里面的纸。

    最上面是一张出生证明，皱巴巴的，沾着一点早已干涸的褐色痕迹。

    下面是每年的体检报告、功夫考核记录，还有一张她三岁时的照片。

    他还记得那天，张拂水抱着刚满月的张海游，来到香港把孩子交给他们。

    外面下着大雪，他浑身是雪，怀里的孩子裹在一件黑色的棉袄里，一声都不哭。

    “这孩子，交给你了。”

    他把孩子往他怀里一塞，语气冷得像冰，“别让她落在那些老东西手里。”

    不等他说话，他转身就走，消失在漫天大雪里，再也没有回来。

    那时候他满脑子都是张家，都是族长，都是怎么把那些盘踞在深处的老东西拉下马。