一间民房，在一栋三层小楼的顶层，窗户朝南，能看见远处的山。

    方警官的人把楼围住了，安岁岁一个人上楼。

    楼梯间很窄，灯光昏黄，墙皮剥落，露出底下灰色的水泥。

    安岁岁走得很慢，脚步声在空荡荡的楼道里回响。

    三楼，左手边那扇门，门上贴着一张褪色的福字，边角翘起来，被风吹得微微晃动。

    他敲门。

    没有人应。

    又敲了三下。

    里面传来脚步声，很轻，很慢，像一个人在犹豫要不要开门。

    门开了一条缝，苏的脸从缝里露出来。

    她没有戴眼镜，眼睛下面的那颗小痣在暗光里像一粒芝麻。

    她看见安岁岁，愣了一下，然后笑了，那笑容很轻，但没有碎，就那么挂在脸上，像一幅挂了很多年的画，边角卷了但画还在。

    “你来了。”

    她说。

    安岁岁看着她。

    “你知道我会来？”

    苏把门打开，侧身让他进去。

    屋子里很简陋，一张床，一张桌子，一把椅子，桌上摊着一本翻了一半的书。

    她让安岁岁坐，安岁岁没有坐。

    她自己在椅子上坐下，双手放在膝盖上，拇指绕圈。

    “沈渡签了。”

    安岁岁说。

    苏点了点头。

    “我知道。”

    她把桌上那本书合上，书皮是蓝色的，褪色了，看不清书名。

    手指在书皮上停留了一会儿，然后收回去。

    “他交代了你。”

    安岁岁说。

    苏看着他，那双眼睛里的光平得像一潭死水。

    “他当然会交代我，他交代所有人，唯独不会交代自己。”

    安岁岁没有说话。

    苏站起来，走到窗边，推开窗户。

    远处的山灰蒙蒙的，山脊上有一道很细的白线，是公路。

    她看了很久，然后转过身。

    “岁岁，你恨我吗？”