周明远搬过那条小凳，在机器前头坐下，挽起袖子，从灶台上摸了把油壶、一字螺丝刀，又向沈秋棠要了块干净抹布。

    “我看看。”

    他低下头，先伸手去转那个卡死的摆梭。

    指腹在铸铁件的边缘一寸一寸地摸，熟稔得很，前世他靠这门手艺吃了大半辈子饭，这台老式缝纫机的脾性，他闭着眼都摸得着。

    沈秋棠站在旁边，本来是抱着看他出丑的心思，可看着看着，神色就变了。

    这男人摸机器的手法，跟村里那些瞎鼓捣的不一样。

    他不慌不忙，哪儿该松、哪儿该紧，心里像是有谱。

    他先把摆梭卡死的地方拆开，里头积了厚厚一层陈年的油泥和断线头，难怪转不动。

    “摆梭里头糊死了。”周明远头也不抬，一边拿抹布蘸了油去清，一边说，“线头、油泥，搅成一团，卡住了，清出来就好。”

    他又去拨那根皮带：“皮带也老化了，松，带不动，所以你踩着发涩，这个得紧一紧。“

    最后，他捏住机针那根针杆，轻轻一晃：“针杆也松了，走线不稳，所以断线。调一下，就稳了。“

    三处毛病，他摸得一清二楚。

    家里没有现成的零件，周明远也不愁，皮带松了，他找了截旧皮条垫上，又重新勒紧。

    摆梭清干净，上了油，针杆的螺丝，一点一点拧到不松不紧的劲儿上。

    他修得专注，眉头微锁，额角沁出细汗，连沈秋棠端了碗热水搁在旁边，他都没察觉。

    沈秋棠就这么站着，看了他半晌。

    她忽然觉得，眼前这个低头修机器的男人，有点陌生。

    前世那个游手好闲、一身酒气、连灶房都不进的混子，跟此刻这个手上沾着油污、专心致志的人，怎么也对不上。

    “行了。”

    约莫小半个时辰，周明远直起腰，擦了擦手，把机器往沈秋棠那边推了推：

    “你试试。”

    沈秋棠半信半疑地坐下。

    她穿好线，捏了块碎布送到压脚底下，脚下慢慢一踩。

    脚踏轮转起来，机针上下翻飞，带着线，在碎布上走出一道针脚——又匀，又顺，又直。

    她心里一动，胆子大了些，踩快了。

    机器“哒哒哒哒”地响着，顺溜得很，线一点没断，针脚密密匝匝，齐整得像用尺子量过。

    她又试着倒回针、转个弯，机器都跟得上，稳稳当当。

    这台搁了不知多久、卡死的旧机器，真的在他手里活过来了。

    沈秋棠停下脚，捏着那块走满针脚的碎布，半天没说话。

    她做了这么多年针线，手缝一件衣裳要多久，她最清楚。

    可有了这台机器，那点工夫能省下一大半。

    从前想都不敢想的活计还有不敢接的量，如今——

    她抬起头，看着周明远，眼神里头那点惯常的戒备，头一回被一种实实在在亮堂堂的东西给冲淡了。

    “……能用了。”她轻声说，像是说给自己听，“真能用了。”

    周明远站在一旁，看着她踩机器的样子，比自个儿挣了大钱还高兴。

    前世他就是太晚才看见这一幕，这一世，总算赶上了。

    “周明远。”沈秋棠忽然又开口，这回她认真地盯着他，“你老实说，你到底从哪儿，学会修这缝纫机的?”

    这话，问到根子上了。

    周明远手上一顿，重生的事，他不能说，也没法说。

    他迎着她的目光，半真半假：“早些年在外头混的时候，见人修过几回，看会的。”

    这话搁前两天，沈秋棠是断断不信的。

    可这会儿，那台被他实实在在修好了的机器，正“哒哒”地响在她脚下。

    机器响了，比什么解释都管用，她盯着他看了两秒，到底没再追问下去，他怎么学会的，眼下不要紧。

    要紧的是，这机器，真能给她挣钱了。

    就在这时，院门外头有人敲门。

    “请问——这是周明远家不?”

    一个利落的女声，带着点县城的板正口音。

    周明远去开了门，门外站着个二十出头的姑娘，穿得齐整，头发梳得一丝不乱，胳膊上挎着个布包，一看就不是村里人。

    “我叫秦兰，在县城供销社卖布。”姑娘开门见山，眼睛却已经越过周明远，往屋里头瞟，“我有个表姑就住周家洼。这两天回村，听人说……你们家媳妇，会裁会改，手艺利落，前儿分家算账，还把一摞糊涂账算了个底朝天?”

    沈秋棠那场算账立威的事，这两天早传遍了周家洼，连带着她“手艺好、人精明”的名声，也传了出去。

    眼前这个叫秦兰的姑娘，正是听了这名声寻来的。