冰水。

    推开孤儿院房间的门，只有汤姆在。

    他坐在窗边，就着最后一点天光，翻看着我留给他的博物学图鉴。

    听到动静，他抬起头。

    “哥哥。”

    他合上书，站起身。他的目光在我脸上做了个快速的x光扫描。

    “我回来了。”我放下东西，努力扮演“一切正常”。

    他没问牛津酒会的事。

    他走过来，静静地站在我面前，然后，毫无征兆地，伸出手，用指尖非常轻、非常快地碰了一下我外套口袋——正是放着沃波尔名片的位置。

    一触即收。

    “路上顺利吗？”

    他问，声音平静得像结了冰的湖面。