“不用。你坐着，马上就好。你平时工作那么累，回家就歇着。”

    

    杭慧没坐，走进厨房。母亲已经把面和好了，放在案板上醒着。馅也调好了，一大盆，韭菜切得细细的，鸡蛋炒得碎碎的，还加了虾皮和香油，闻着就香。母亲正在擀皮，动作很熟练，擀面杖在手里转得飞快，一张张圆圆的饺子皮从她手里飞出来，摞成一叠。

    

    “妈，我擀皮，您包。”

    

    母亲看了她一眼，笑了。

    

    “行。你擀皮。看看手生了没有。”

    

    杭慧洗了手，接过擀面杖。她擀皮的速度没有母亲快，但擀得还算圆，中间厚边缘薄。母亲接过去，填馅、捏边，一气呵成，包出来的饺子圆鼓鼓的，像一个个小元宝。母女俩在厨房里忙活，谁也没说话。阳光从窗户照进来，照在案板上，照在面粉上，照在她们的手上。只有擀面杖滚动的声音，和饺子皮落在案板上的轻响。

    

    “小慧。”母亲忽然开口，声音不大。

    

    “嗯？”

    

    “妈昨晚想了一夜。翻来覆去地想你爸，想你这几年受的委屈，想那些人说的话。越想越睡不着。”

    

    杭慧的手停了一下。擀面杖悬在半空。

    

    “想什么了？”

    

    母亲擀着皮，没有看她。她的声音很平静，但杭慧能听出平静下面的波澜。

    

    “想你爸。你爸当年要是有人帮他，他不会走得那么早。他一个人扛着，没人替他说话，没人替他出头。最后……”她顿了顿，“你现在有人帮你，有人支持你，妈不应该拦你。”

    

    杭慧的鼻子一酸，眼泪在眼眶里打转。

    

    “妈……”

    

    “你听妈说完。”母亲放下擀面杖，转过身看着她。母亲的眼睛红红的，但没有流泪。“妈心疼你，担心你，但妈更怕你后悔。你要是听了妈的话，辞了工作，换个地方，你以后会不会后悔？”

    

    杭慧看着她，看了很久。母亲的脸在阳光下显得格外清晰，那些皱纹，那些白发，那些岁月留下的痕迹。

    

    “会。”杭慧说，声音有些哑，“我会后悔一辈子。我爸当年没做完的事，我想替他做完。”

    

    母亲点点头，眼泪终于掉了下来，但她没有擦。

    

    “那就对了。妈不想你后悔。你爸要是还在，也会支持你。”

    

    杭慧的眼泪也掉了下来。她用手背擦掉，继续擀皮。母亲也低下头，继续包饺子。两个人谁都没说话，但厨房里的气氛变了，变得温暖而踏实。

    

    饺子包好了，下锅了，端上桌了。杭慧坐在餐桌前，面前是一大盘热气腾腾的饺子，白生生的，冒着白气。她夹起一个，咬了一口。韭菜鸡蛋馅的，很香，虾皮提鲜，香油增香。是小时候的味道，是家的味道。

    

    “好吃吗？”母亲坐在对面，看着她，眼神里满是期待。

    

    “好吃。妈包的饺子最好吃。外面饭店的都比不上。”

    

    母亲笑了，笑容里有疲惫，有释然，有那种只有母亲才有的满足。

    

    “好吃就多吃点。你一个人在外面，没人给你做饭。食堂的饭再好，也没有家里的味道。”

    

    杭慧又夹了一个。她吃得很慢，每一口都嚼很久。不是不饿，是想多待一会儿，想让这顿饭吃得久一点。

    

    “妈，您也吃。”

    

    母亲夹了一个，小口小口地吃着。她的牙不好，咬得慢，但吃得很香。

    

    “小慧，那些人，还会来找妈吗？”

    

    杭慧放下筷子，看着母亲。

    

    “不会了。陈书记安排了人保护您。楼下有人守着，您进出都有人跟着。他们不敢再来了。街道办那边也被警告了，那个周主任已经写了检查。”

    

    母亲愣了一下。

    

    “保护？楼下有人？”

    

    “对。您没注意？”

    

    母亲想了想。

    

    “早上出去买菜的时候，确实看到两个年轻人在楼下站着。以为是邻居家的孩子。他们还帮妈拎菜了。”

    

    “就是他们。”杭慧说，“他们是陈书记安排的，