“主任，今天您走了以后，老张来了。问您去哪儿了。我说不知道。他在您办公室门口站了一会儿，走了。走的时候说了一句:‘她倒是活得挺自在。’”

    

    杭慧的手指在键盘上停住。

    

    “他还说了什么？”

    

    “就这句。我听得不太清楚，他声音很小，像是在自言自语。”

    

    “刘主任，你注意安全。老张再来，你不用理他。他问你什么，你都说不知道。”

    

    “我知道。主任，您也注意安全。”

    

    挂了电话，杭慧关上电脑。房间里彻底暗了下来。窗外的路灯发出的光被窗帘遮住了大半。她靠在椅背上，闭上眼睛。那个人，还在。在停车场的某个角落，在管委会大楼的某扇窗户后面，在路上某辆看不清牌照的车里——她的一举一动，他都知道。但他不知道的是，她也在找他。用她的第三只眼睛。

    

    第二天早上，六点十分，杭慧准时下楼。她检查了车身，又查看了行车记录仪的录像回放。从昨晚她离开到现在，没有人靠近过这辆车。她上车，点火，对着挡风玻璃上的镜头说了一句：“2024年9月19日，星期四，早上六点十分。行车记录仪已开启。”

    

    她知道那个人可能在听。那个声音也许通过窃听器传到了他的耳朵里。她要让他听到。她要让他知道，她在记录。每一天，每一秒，每一个他试图接近的时刻，都在记录。

    

    车子驶出小区。天光还暗，路灯还亮着。她打开车窗，让冷风吹进来。风很大吹得她的头发贴在脸上。她没有去管委会，先绕到那棵梧桐树前。树干上的伤口涂了绿色的保护剂，但凹痕还在，像永远合不拢的嘴。她把车停在路边，打开行车记录仪，对准那棵树，停了一会儿，然后挂挡，开走。

    

    八点，她到办公室。刘萍已经在等着了，手里端着两杯咖啡，一杯递给她，一杯留给自己。

    

    “主任，今天有什么安排？”

    

    “正常工作。该干什么干什么。”

    

    “那行车记录仪……”

    

    “24小时开着。”

    

    刘萍在沙发上坐下，捧着咖啡杯，低头看着杯子里的黑褐色液体。

    

    “主任，您说，那个人到底是谁？匿名信的，偷行车记录仪的，装窃听器的，割刹车油管的，寄照片的……是同一个人，还是很多人？”

    

    “都是同一个人。身高、体型、走路姿势都对得上。但他背后还有更多人。”

    

    “您知道是谁吗？”

    

    杭慧喝了口咖啡。

    

    “知道。但没有证据。证据够了，才能抓人。证据不够，我只能等。”

    

    “等多久？”

    

    “不知道。也许很快，也许很久。但总会等到。”

    

    刘萍没再问了。她喝完咖啡，站起来，把杯子收走。

    

    窗外，阳光照在那面超白玻璃上。那辆黑色轿车就停在楼下，挡风玻璃上有一枚红色的指示灯还在闪烁。

    

    第三只眼睛，一直睁着。