的字写得很急，笔锋只在空中留下金光灼灼的轨迹。

    诗成之后，那个“石”字在纸面上一闪，一股极淡的天地文本气息从纸面逸散出来。

    不是完整的共鸣，但确实碰到了“石”字的边界。

    台下一片惊叹。

    许易盯着那个逐渐暗淡的“石”字，沉默了一息，然后摇了摇头，将那页诗稿撕下来随手搁在桌角。

    他确实写出来了，但他自己知道——只是擦边，不算真正的共鸣。

    那不是他最想要的东西。

    陈灼没有去看那张被许易撕下来的诗稿。

    他已经走到了展台前，将之前买的那块压布角的石头和竞价得来的水纹青山石并排放在一起。

    他低头看着它们。

    不是在看价格，不是在看品质，不是在看它们能开出什么东西。

    他在看它们最朴素的模样，一块歪的，被用来压布角的石头。

    一块壳上长着青灰色水纹、在地下被封存了不知多少年的石头。

    它们不漂亮，不稀有，不开出宝贝就一文不值。

    但它们够硬，够稳，够沉。

    它们在青山的地层深处被压了千年万年，被挖出来之后丢在摊角继续压布，没有变，没有碎，还是那块石头。

    所有人都在看石头能开出什么。

    他在想石头本身就是什么。

    他忽然想起之前在书上看到的几句话，那是他前世最喜欢的诗篇之一。

    但此刻他竟然有些迟疑，不是因为它不够好，而是因为它太好了。

    好到他不敢轻易将它搬到这个世界来。

    可是这一刻看着面前这些石头，看着周围这些被长夜压了一年又一年的外城人，他觉得如果有一首诗配得上他们，就是这首于谦的《石灰吟》了。

    “借我一支笔。”