来越陡，越来越不像阶梯。到了后来，我已经分不清脚下踩着的到底是什么了——它柔软、温热、有弹性，像某种巨大生物的舌面，像大地的脉搏，像——像一颗心脏的表面。

    我在走在一颗心脏上。

    这个念头让我停了一下。但只是一下。然后我继续走。

    钥匙在唱歌。那首极低的、几乎听不到的 huing 越来越清晰了，旋律从混沌中浮现出来，像一幅被水浸泡的画在慢慢干燥、慢慢显影。那是一首我从来没有听过的歌，但我认识它——在某种比记忆更深的地方，在某种比情绪更原始的感知中，我认识这首歌。它是我还没有出生的时候，在我还是一个细胞、一个基因、一个可能性的时候，就听过的歌。

    大地在唱歌。泥土在唱歌。萝卜的种子在黑暗中伸展胚芽的时候，听到的就是这首歌。

    阶梯的尽头是一片平台。很小，只够我站下一个人。平台的前方是一面——墙？不，不是墙。是一层膜。半透明的、琥珀色的、像昆虫翅膀一样的膜，微微颤动，发出低沉的、共振般的嗡嗡声。

    膜上有字。不是刻上去的，不是画上去的，而是从膜的纤维中自然生长出来的，像叶脉，像指纹，像树的年轮。

    我凑近了看。

    “这里没有门。因为你不需要门。”

    “你已经是了。”

    我伸出手，指尖触到了那层膜。

    它没有抵抗。它像一层肥皂泡一样，在我的指尖下轻轻破裂，发出一声极轻的、几乎听不到的“啵”。琥珀色的液体从破裂处渗出来，不是流下，而是——向上飘。它们飘浮在空气中，像一群失重的、发光的浮游生物，围绕着我旋转，照亮了平台之外的空间。

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    我看到了地下室。

    不是房间。不是洞穴。不是任何我预期的、人工建造的空间。

    我看到了一片——

    原野。

    无边无际的、延伸到黑暗尽头的原野。地面上覆盖着厚厚的、深褐色的泥土，泥土上长满了——萝卜。不是普通的萝卜，是巨大的、发光的、半透明的萝卜，它们的叶子在黑暗中舒展，像一面面旗帜，它们的根茎深深扎入泥土，从泥土中汲取某种我看不到的养分。萝卜之间有一条小路，泥土路，被踩得很实，上面有一行脚印。

    一个人的脚印。从原野的深处走来，一直走到我的脚下。

    我低头看着那些脚印。它们和我的脚一样大。

    我抬头看向原野的深处。黑暗在那里，浓稠的、古老的、像创世之初的黑暗。但在黑暗的最深处，有什么东西在发光——不是琥珀色的，不是银白色的，是一种更温暖的、更柔软的、像黎明前东方天际的第一抹光一样的颜色。

    我踏上那条小路。

    泥土在我的脚下发出熟悉的、令人安心的声音——不是“滋——”的，是“沙——”，干燥的、松软的、像被太阳晒了一整天的泥土在傍晚慢慢冷却时发出的声音。

    平衡站的菜园。萝卜的叶子在风中摇晃。星回坐在屋顶上哼着跑调的歌。老金端着凉透了的茶在藤椅上打瞌睡。

    我知道我是谁。我知道我在哪里。我知道我要去哪里。

    我向那片光走去。

    （第四章完）