堆被孩童拆散的积木；院子里种植的木瓜树和香蕉树被拦腰折断，断裂处流出乳白色的汁液，像一个个被肢解的躯体在无声哭泣。一堵残墙上还挂着半幅照片，玻璃相框已经碎裂，照片上的面孔被雨水浸泡得模糊不清，只能看出是一家人的合影，背景是某个节日的花市。

    往西是一大片开阔的稻田，纵深大约200来米，半月前稻谷已收割完，余下无数稻茬留在水田中。那些稻茬被雨水浸泡得发黑，像无数根竖立的短剑，密密麻麻地插在水面之下。水面平静如镜，倒映着灰暗的天空和飘动的雨丝，偶尔被炮弹的涟漪打破，又迅速恢复平静。稻田里还能看见一些收割时遗落的稻穗，金黄的颜色已经被泥水染成黄褐，像一些被遗忘的希望。几只白鹭原本在田间觅食，被炮声惊起，扑棱着翅膀飞向远方，白色的身影在灰色的天幕下格外醒目。

    日军利用这些民房和纵横阡陌的田埂构筑起一道有利防御的前端阵地，梅里尔初始派150团第1营前来进攻便吃了大亏。那是十几天前的事，150团的士兵们沿着同样的路线冲锋，却在田埂上被日军的交叉火力成排打倒。鲜血把稻田染成了淡红色，像有人打翻了一桶稀释的颜料。尸体在泥水中泡了两天才被打捞回来，肿胀得面目全非，皮肤呈现出一种令人作呕的灰白色，手指和脚趾因为浸泡而皱缩如鸡爪。有些尸体被稻田里的螃蟹和鱼类啃食，残缺不全，只能用布袋装着辨认身份。那场景让许多老兵都做了噩梦，梦见那些泡发的尸体从泥水中坐起来，向他们招手。

    不过这些民房已被刚刚的空袭和三轮炮击炸得只剩断壁残垣，硝烟与被炮火蒸发的水雾混在一起弥漫其间，形成一片令人窒息的灰色混沌。那混沌不是静止的，而是在不断地翻滚、涌动，像一锅煮沸的铅水。空气中悬浮着无数的微粒——泥土、灰烬、火药残渣、人体组织的碎末——吸入肺中带来一种灼烧般的刺痛。日军阵地却毫无动静，好似地狱一般沉寂。那种寂静比枪声更令人恐惧——它意味着敌人正在等待，像蜘蛛等待撞入网中的飞虫，像鳄鱼等待涉水的羚羊，像死神等待每一个自以为侥幸的灵魂。一个88团的排长趴在一道田埂后面，侧耳倾听，试图捕捉任何细微的声响，但除了雨声和远处零星的炮响，什么也没有。这种“什么也没有“比任何声音都更让他毛骨悚然。

    88团战士们开始沿着稻田区纵贯的湿滑田埂小路跃进。田埂只有一尺来宽，被雨水浸泡得像涂了一层油脂，表面覆盖着一层滑腻的青苔，每一步都需要小心翼翼。有些田埂因为炮火震动已经塌陷，只剩下一道浅浅的泥沟，战士们不得不踩着沟底的烂泥前行，泥水从靴筒灌入，带来一种冰凉的、令人绝望的触感。一些士兵嫌田埂路狭窄行进太慢，干脆跳进深没小腿的泥泞稻田里，借稻茬掩护涉水向前冲刺。泥水在他们的腿间翻涌，发出咕叽咕叽的声响，像某种巨兽在咀嚼。稻茬划破他们的裤腿和皮肤，留下一道道血痕，血珠渗出，立刻被泥水稀释，消失得无影无踪。但他们顾不上这些，只是低着头，弯着腰，拼命向前。一个士兵的步枪被泥水浸透了枪机，拉不动枪栓，他急得用拳头猛砸枪身，嘴里骂着家乡的粗话。

    他们的营长跟在后面高声叫着，要大家将队形散开些。那是个三十来岁的广东人，姓周，大家都叫他周营长。他的声音沙哑而急促，像一面被敲破的铜锣：“散开！散开！不要挤在一起！找掩护！快！“他的军服已经被泥水溅得面目全非，原本草绿色的布料变成了深褐色，肩章上的军衔标志被泥水糊住，只剩下一团模糊的颜色。手里挥舞着一把毛瑟手枪，枪身上的烤蓝已经被磨得发亮，像一面移动的旗帜。他的脸上有一道新鲜的擦伤，是刚才穿越灌木丛时被树枝划的，血珠混着雨水流下，在下巴处汇成一条淡红色的细线。

    当队伍冲到还剩30余米距离的时候，此前一片死寂的日军阵地猛然复活。那复活不是渐进的，而是突然的、暴烈的，像一头假死的猛兽猛然睁开了眼睛，像一座沉寂的火山骤然喷发。先是从一间倒塌的民房里突然伸出一挺重机枪喷出火舌——那是九二式重机枪，使用7.7毫米子弹，枪身因为加了散热片而显得臃肿，像一只巨大的金属刺猬。射击时发出独特的“咯咯“声，像某种病态的笑声，像骨头在关节中摩擦的声响，像死神在喉咙里卡住的咳嗽。火鞭横扫过稻田，子弹在水面上激起一串串细小的水柱，像一阵突如其来的冰雹，像无数根银针同时刺入水面。水柱溅起的高度不一，有的只有几寸，有的高达数尺，形成一片奇异的水之森林。

    随即周边的隐蔽火力一起交叉扫射。从田埂下的暗堡里——那些暗堡的射击孔被杂草和泥块巧妙伪装，从正面几乎无法发现，直到火舌喷吐的那一刻才暴露位置；从断墙的缝隙中——那些缝隙被砖块和木板从内部封住，只留下几寸宽的射击通道；从地窖的通风口里——那些通风口被瓦片和草席覆盖，像一个个潜伏的鼻孔在呼吸。无数道火舌同时喷吐而出，红的、黄的、白的，交织成一张死亡的织锦。那是三八式步枪——“叭勾“的清脆声响，像树枝折断；九九式轻机枪——“哒哒哒“的急促连