周国立的尸体，还停在四楼的配电室里。

    大个在门口守了整整一夜，没合过眼。

    他自己搬了一块冰冷的水泥砖，坐在配电室的门口，斩骨刀横放在膝盖上，脊背挺得笔直，像一尊纹丝不动的门神。

    我凌晨两点从楼梯口经过的时候，看到他正用一块破布，一遍又一遍地擦著那把斩骨刀。

    刀刃上的黑血早就被擦得干干净净，亮得能照出人影。

    可他还是在擦，动作机械又重复，一下，又一下。

    他的眼神空洞地盯着配电室紧闭的铁门，想要透过那扇门，看到那个戴着老花镜、蹲在地上修电路的老教授。

    所有人昨天晚上，都没有休息。

    我们拿着手电筒和钢管，对图书馆的内部和外墙，进行了一次地毯式的彻底搜查。

    从一楼到六楼，每一间阅览室，每一个书架后面，每一个厕所隔间，甚至每一个通风管道口，都翻了个底朝天。

    手电筒的光柱在黑暗里扫过一排排蒙着灰尘的书脊，投下晃动的、扭曲的影子。

    整个图书馆里，只有我们杂乱的脚步声和呼吸声，偶尔有老鼠被惊动，从书架底下窜过去，发出 “窸窸窣窣” 的声响，都会让所有人瞬间绷紧神经。

    三楼最里面的角落里，有半只被啃得残缺不全的麻雀，羽毛散了一地。

    五楼的女厕所隔间里，躺着一只已经僵硬的野猫，嘴角挂着白色的泡沫，不知道是吃了什么东西死的。

    没有别的了。

    这栋冰冷的、巨大的建筑里，除了我们，再也没有别的东西还在喘气。

    外墙的检查更费劲。

    张龙几人用几条床单拧成粗绳子，从六楼的窗户吊下去，一寸一寸地摸著墙面的裂缝和凸起。

    苏晓说的没错，图书馆的真石漆墙面足够粗糙，那些灰白色的怪物，真的能爬上来。

    指腹摸上去，能感觉到密密麻麻、深浅不一的抓痕，一道叠著一道，方向一律朝上。

    张龙从外墙爬回来的时候，脸色惨白得像纸。

    他摊开手，掌心有一小块嵌在指甲缝里的、灰白色的碎末。

    “我摸到一处裂缝，” 他的声音在发抖，“里面卡著半片指甲，灰白色的，嵌得太深了，拔都拔不出来。”

    没有人说话。

    我们统计了一到四楼因为打斗或者火烧后碎裂的玻璃，用拆卸下来的木板进行了加固处理。

    木板是从三楼自习室拆的桌面板，厚实。

    锤子砸上去，咚咚响，一声接一声，沉闷又有力，像在钉一口棺材。

    老默走到我身边，从兜里掏出一个皱巴巴的烟盒，递了半根烟给我。

    烟纸已经被揉得不成样子，烟丝从破口处漏出来几缕。

    我看了一眼，是软包红塔山，烟嘴有点发黄，不知道在兜里揣了多久。

    “葬礼安排在七点。”

    他的声音很低，带着一夜没睡的疲惫，“一楼东侧靠墙那片空地，银杏树底下。那里背风，阳光也好。”

    我点了点头。

    接过那半根烟，我犹豫了一下，还是用老默递过来的防风打火机点上了。

    蓝色的焰芯裹着一圈橙红色的火苗，在冷风里直直地烧着。

    我凑上去，吸了一大口。

    辛辣的烟气猛地灌进喉咙，呛得我剧烈地咳嗽起来，眼眶瞬间就酸了。

    白色的烟雾从我的鼻腔里涌出来，在冰冷的空气里打着旋儿，很快就被风吹散了，消失在铅灰色的天空里。

    老默没说话，也点了一根烟，站在我旁边，默默地抽著。

    他的目光越过空旷的操场，飘向远处的万达广场。

    那里依旧死寂一片，像一座巨大的坟墓。

    一根烟抽完，他把烟蒂摁灭在窗台上，没有丢。

    而是小心翼翼地把那还带着余温的烟蒂，揣回了自己的上衣口袋里。

    风又大了些，卷起天空中的碎雪，打在玻璃上，发出沙沙的声响。

    远处的天边，终于泛起了一丝微弱的鱼肚白。