训斥，想用佛经的道理说服他。但所有的话都堵在喉咙里，一个字也吐不出来。

    因为孙悟空的话，像一把刀子，捅穿了他这些天来自欺欺人的伪装。

    取经是为了什么？

    普度众生。

    可如果连眼前的人都度不了，护不住，那所谓的“众生”，又是什么？

    唐僧的嘴唇在颤抖。

    他想起这一路，孙悟空为他挡下的无数灾劫。想起火焰山下，孙悟空独自去借芭蕉扇的背影。想起女儿国中，孙悟空为他解情毒时的决绝。想起狮驼岭上，孙悟空被阴阳二气瓶所困，却依然拼死护他周全。

    他也想起八戒。

    想起她挑着沉重的行李担，一步一个脚印跟在后面。想起她明明怕得要死，却还是举起钉耙挡在他身前。想起她在厨房里笨手笨脚地煮粥，把粥煮糊了，自己偷偷吃掉，重新煮一锅端给他。

    这些，难道不是“本分”吗？

    或者说，这些，难道不比那些冰冷的戒律、空洞的教条，更接近佛法的真谛吗？

    唐僧不知道。

    他只知道，自己的心，乱成了一团麻。

    半晌，他缓缓站起身。

    动作有些踉跄，像一下子老了好几岁。

    他没有再看孙悟空，也没有再看树下那道身影。他转过身，一步一步，走回自己刚才坐的位置，重新坐下，拿起佛珠，继续捻动。

    但这一次，他的手指在颤抖。

    佛珠相撞，发出细微的、凌乱的声响。

    火堆旁，重新陷入沉默。

    但这次的沉默，和之前不一样。

    之前的沉默是压抑的，是粘稠的。而现在的沉默，是冰冷的，是尖锐的。像一把无形的刀，悬在每个人头顶，随时可能落下。

    树下，真八戒依然保持着蜷缩的姿势。

    她的脸埋在臂弯里，没有人看见，她紧闭的眼角，有什么东西，悄然滑落。

    一滴泪。

    滚烫的，咸涩的。

    顺着脸颊流下，滴进袖子里，洇开一小片深色的痕迹。

    她咬紧了嘴唇，咬得发白，咬得几乎要渗出血来。她不能哭出声，不能动，不能让人发现她在哭。她只能死死地忍着，让那滴泪成为唯一泄露的情绪。

    大师兄的话，她一字不漏，全听见了。

    每一个字，都像锤子一样砸在她心上。

    “若连身边人都护不住……那取这经，又有何用？”

    为了她。

    大师兄在为了她，质问师父。

    为了她这个麻烦，这个累赘，这个随时可能害死所有人的隐患。

    真八戒的心，像被一只无形的手攥紧了，疼得她几乎无法呼吸。她多想冲出去，告诉师父一切，告诉他自己是女儿身，告诉他自己和大师兄什么都没有，告诉他自己愿意离开，愿意消失，只要不连累他们。

    但她不能。

    她一旦说了，大师兄这些天的维护，这些天的隐忍，这些天与师父之间越来越深的裂痕，就全白费了。

    她只能忍着。

    忍着泪，忍着痛，忍着这几乎要将她撕裂的愧疚和绝望。

    夜，深了。

    火堆渐渐小了下去。

    孙悟空往里面添了几根柴，火焰重新腾起，但光亮已经不如之前。荆棘岭的夜晚，冷得刺骨。风穿过藤蔓的缝隙，发出鬼哭般的呼啸。

    沙僧靠在一块大石旁，闭着眼，但呼吸很轻，显然没有睡着。他的眉头依然紧锁，像在思考什么难题。

    唐僧捻着佛珠，动作越来越慢，最终停了下来。他望着跳动的火苗，眼神空洞，像一尊失去了灵魂的雕像。

    孙悟空坐在火堆旁，金箍棒横在膝上。他的目光，越过火焰，落在树下那道蜷缩的身影上。

    很久，很久。

    然后，他收回目光，抬起头，看向漆黑的、没有一颗星星的天空。

    荆棘岭的迷雾，在夜色中缓缓弥漫开来。

    无声无息。

    却将一切都笼罩其中。