着东西。

    他翻开...

    一张折得整整齐齐的素笺，飘了出来。

    他展开，看见了那个一笔一划、写得端端正正的、倒过来的“王”字。

    王健捏着那张纸，站在原地，半天没有动。

    他的目光，落在了素笺底下压着的那一页账上。

    三笔朱批的“血本无归”旁边，多了几行墨迹尚新的小字。

    “第三注，十四两。回款...未知。”

    “此账……不清也罢。”

    王健望着那个“未知”，望着那句“不清也罢”，捏着素笺的手指，微微收紧了。

    爹没有全信。

    爹也没有再问。

    他抬起头，望着窗前那个背影。

    那个背影老了。

    鬓角的白，藏不住了。

    可站得，还是像一杆秤那么直。

    “爹。”

    王健开口，声音有些哑。

    “集丰号的旧匾，我没让人扔。”

    “我叫人挂进祠堂了。”

    “您的三十年……不能丢。”

    窗前，王林没有回头。

    晨光从窗棂里照进来，照着他花白的鬓角。

    好半天，老人才淡淡地“嗯”了一声。

    听不出喜怒。

    只是那只背在身后的手，慢慢地，攥紧了另一只手的手腕...

    攥得，微微发着抖。