左腿那一戳，叫“千斤坠”，是硬气功的底子。

    右手那一扣，叫“鹰爪力”，没三十年以上的指头功夫，根本抓不住十几斤重、边缘滚烫的铁锅。

    最恐怖的是左手掐烟头，听风辨位，拿捏毫厘。

    这绝不是什么武术套路，这是技，是江湖上最顶尖的手眼身法步。

    难怪老头走路一瘸一拐，他不是残疾，是在刻意隐藏左腿极其恐怖的爆发力。

    钱飞长出一口气，胸腔里的郁结一扫而空。

    找对人了，老头应该就是父亲遗书里让来找的人。

    九点半，食客散尽，力巴们摇摇晃晃出去找活，为了下一顿酒钱。

    屋里只剩下两个炉子呼呼烧着煤的声音。

    老头拿着块发黑的抹布，慢吞吞地收拾桌子，把残羹冷炙刮进泔水桶。

    钱飞站起身，没结账，径直走到老头正擦著的那张八仙桌前，拉开长条板凳，坐下。

    双手平放在桌面，目光死死锁住老头那张沟壑纵横的脸。

    老头连眼皮都没抬，继续擦著桌子边缘的油垢。

    “没吃饱？后厨还有两个剩馒头，两个三毛。”

    声音沙哑，透著股不耐烦。

    钱飞没动，盯着老头扣着抹布的手。

    指关节粗大，指腹上没有厚茧，反而极其平滑细腻，这是常年用药水浸泡保养的结果，是为了保持指尖绝对的敏感度。

    “我叫钱飞，钱援朝是我爹。”

    钱飞单刀直入，没有寒暄，没有试探。

    老头擦桌子的手顿住了，抹布停在距离钱飞手背一寸的地方。

    浑浊的眼睛终于抬了起来，目光不再怯懦，而是像两把生锈的锥子，冷冷地扎在钱飞脸上。

    空气仿佛在这一刻凝固了，炉子里的火炭爆开，发出一声脆响。