但现在。

    他没动，手里端著滚烫的酸菜锅，稳如泰山。

    只是慢慢转过头，眼皮撩了一下。

    目光落在光头脸上。

    没有任何表情，没有愤怒，就像在看一头案板上的死猪，眼神里漠视生命的冰冷戾气，毫无遮掩刺进了光头双眸。

    光头到了嘴边的脏话，硬生生卡在嗓子眼。

    浑身不受控制地打了个哆嗦，酒意瞬间醒了大半，感觉揪著的不是一个跑堂的衣服，而是握住一把随时会捅穿自己的军刀。

    道上混的人，对杀气最敏感。

    光头手像被火烫了一样，触电般松开。

    讪讪地往后退了半步，连句场面话都没敢说，乖乖坐回凳子，周围三个同伴也察觉到了气氛不对，低着头闷声喝酒。

    钱飞把酸菜锅稳稳放在桌子正中。

    “慢用。”

    声音不大，转身离开。

    不远处，关东山把这一幕全看在眼里。

    老头敲了敲手上的旱烟袋。

    成了。

    贼光内敛，杀气入骨，这把刀算是磨出来了。

    早上的饭点过去，食客散尽。

    饭店安静下来，阿文在后厨刷锅，铁勺刮著锅底发出刺耳的声响。

    钱飞拿着抹布，一张张擦著油腻的八仙桌。

    “别擦了，过来。”

    关东山坐在火炉旁，手里端著个紫砂壶，没看钱飞，语气平淡得像在说一件无关紧要的小事。

    钱飞把抹布收起，走过去，在对面条凳上坐下。

    一缕阳光映着一老一少两张脸。

    关东山喝了口茶，把紫砂壶放在旁桌上，伸手在破棉袄的摸索了两下，掏出几张大团结，拍在桌上。

    “一个月了。”

    老头声音沙哑，带着些许冬日特有的干涩。

    “该教的，能教的，不该教的，老头子我全兜底倒给你了，算你小子悟性不差，没糟践你爹、你爷爷的名声。”

    关东山抬起浑浊的眼，看着钱飞。

    “功夫下足了，也算对得起你爹和你爷爷了。”

    老头把那几张大团结往钱飞面前推了推。

    “这是你这一个月的工钱，收拾收拾可以滚了。”