慢镜头回放。

    全场看得清清楚楚，足球在即将越过门线的瞬间，被那只戴着橙色手套的左手死死按住。

    五根手指扣进球面，像鹰爪扣进猎物的皮肉。

    西特尼克坐在草皮上，仰头看着林默，表情像见了鬼。

    刚才那一脚他明明吃正了部位，角度也打出来了，距离又这么近。

    这怎么可能？

    林默低头看了他一眼，把球捡起来，拍了拍手套上的草屑，转身走回门线。

    他什么都没说。

    但这个沉默的动作，比任何挑衅都更有杀伤力。

    南看台的华国球迷已经在嘶吼。

    “八爷！八爷！八爷！”

    整齐划一的喊声响彻球场，震得地面都在抖。

    一个白发老球迷站在人群中，手里举著一面小国旗，哆嗦著对旁边的人说：“我看了四十年华国足球，从没这么扬眉吐气过。”

    看台另一个角落，几个荷兰本地球迷正在交头接耳。

    其中一个戴着橙色围巾的中年人举著望远镜，嘴里念叨著：“这个华国门将不对劲。非常不对劲。他怎么能那么快？那个球的球速至少每小时一百公里，他怎么可能瞬间就横移到近门柱了？”

    旁边的同伴耸了耸肩：“功夫？”

    中年人放下望远镜，表情严肃：“不好笑。你记不记得前几年有个电影，好像说华国有个少林足球队。”

    “那是电影吧。”

    “我不知道是不是电影，但我现在开始怀疑了。”

    看台上，几个穿着不同俱乐部标识外套的人，在阿扎诺夫传中的瞬间同时举起瞭望远镜。

    他们坐的位置很分散，有人在中立球迷区，有人混在乌克兰球迷阵营里，还有人坐在记者席旁边，胸口挂著媒体通行证，但手里的笔记本上一个字都没写。

    这些人有一个共同的身份：球探。

    其中一个戴着拜仁慕尼黑标志性红色围巾的中年男人，在慢镜头回放林默拨球闪躲铲抢的瞬间，手里的笔直接戳破了笔记本的纸面。

    他浑然不觉，死死盯着大屏幕上的慢动作，嘴里念叨著德语，旁边的同伴凑过来问他怎么了，他没理，继续盯着屏幕。