沿上蹭了蹭，把沾的豆粉蹭掉了。

    他没有说话。

    那短暂的沉默像一根被绷到极限的细线，从桌案两端拉出去。

    穿过敞开的窗户，穿过屋檐的阴影，穿过院子里每一双盯着的眼睛，把整个祠堂里的人都串在了一起。

    绷得紧紧的，好似谁先动一下，线就会断。

    有人屏住了呼吸，腮帮子微微鼓着。

    有人不自觉地把脚往前挪了半寸，又收回去。

    有人攥着衣角，指尖泛白。

    整个院子里没有人发出声音，连风都停了。

    扈满仓站在桌案右侧，两只手还垂在身侧。

    但他的手指已经不自觉地攥紧了又松开，松开又攥紧，指节在皮肉下面一鼓一鼓地动，像是有一根看不见的线在牵着他的指头。

    他听见自己的心跳在耳膜里撞。

    咚、咚、咚。

    隔得很近，像有人在拿锤子敲他后脑勺。

    他的目光在那两只木盘之间来回移动。

    白豆那盘满了些，黑豆那盘浅了些。

    他数不了那么快。

    可他的眼睛在自动比较两堆豆子的高度差。

    一眼，又一眼，反复确认，反复推翻，反复重新比较。

    他咽了口唾沫，喉结上下滚了一下，发出极轻的一声吞咽声。

    声音在安静的空气里格外清晰，他自己都能听见。

    他的视线不自觉地往人群里扫了一下，落在了邹巧娘站的位置。

    邹巧娘站在老榆树底下，离堂屋门口不过几步远。

    她的位置特意选得好，既不挤在人群里被人挡了视线，又不会站在太前面显得失了分寸。

    她的脸上还挂着那抹恰到好处的笑。

    嘴角的弧度似乎都没有变过，和进门时一模一样。

    可她那只攥着袖口的手，指节已经泛白了！

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