死死地握紧。

    像是只要她不松手，这个人就不会走。

    林墨的手已经凉了。

    不是冷。

    是那种正在变成石头、变成尸体的凉。

    但苏晚晴没松手。

    她低下头，把额头抵在他的手背上。

    那是她唯一能做的，把温度渡给他。

    雪还在下。

    风还在灌。

    茅屋里安静得像一座坟。

    只有那根黑色的针，在雪光下，闪烁着令人心悸的寒芒。

    牛老三深吸一口气。

    手起。

    针落。

    “噗。”

    一声轻响。

    第一根针，扎了下去。