大地震颤，砖石横飞，简陋的民居在火光中化为废墟。

    人们哭喊着奔逃，母亲抱着孩子蜷缩在断壁残垣下，眼神空洞。

    一个瘦骨嶙峋的孩子，手里紧紧攥着半个发黑的窝头，在瓦砾中茫然站立。

    杨玉贞的声音此刻与轰炸声交织：“因为战争来了。敌人的飞机，就像这样，在我们的头顶丢下炸弹。他们没有抢东西，他们想要的，是我们的土地，是我们的命。”

    【镜头切换回彩色】

    小月亮看着奶奶，手里的勺子握紧了。

    她低下头，看着碗里雪白的米饭，然后用勺子小心地舀起一大口，认真地送进嘴里，慢慢地咀嚼。

    杨玉贞的声音变得柔和，却更有力：“记住这种味道，月亮。这是和平的味道，是安宁的味道。但这份安宁，不是天上掉下来的。它是无数像你爷爷那样的人，用血，用命，从侵略者手里夺回来的。”

    画面再次在小月亮若有所思的侧脸，彩色的现代背景下中国童话式的家庭，黑白影像中硝烟弥漫的战场、冲锋的战士、飘扬的破碎旗帜之间快速切换。

    杨玉贞的讲述贯穿始终，将国仇家恨、民族苦难与眼前这个在和平年代中备受宠爱的小女孩的生活，紧密地交织在一起。

    “奶奶不要你记住仇恨，但要你记住历史。记住我们为什么能坐在这里，安静地吃一碗饭。记住你的根在哪里，你的祖辈经历过什么。”

    最后的画面，定格在小月亮将碗里最后一粒米饭也吃干净，然后抬起头，对奶奶露出一个无比郑重、甚至带着一丝与她年龄不符的坚毅的笑容。

    “奶奶，我记住了。”