过热了，就停下来用雨水浇，滋滋冒白烟；人累了，就在路边的草棚子里眯十分钟，爬起来接着跑。

    村里的妇女们自发组织起来，在路边搭起了灶台。

    王芳穿着雨衣，手里端着一大碗滚烫的姜汤，站在路边最险的那个弯道口。

    一辆满身泥浆的车停下，驾驶员伸出一只颤斗的手接过碗，仰头一口灌下，烫得直吸气，却顾不上擦嘴，把碗一扔，油门一轰又冲了出去。

    王芳看着那个背影，眼泪混着雨水往下掉，转身又盛满了一碗。

    没有人喊苦，也没有人退缩。

    那一百块钱的运费确实诱人，但跑到后来，支撑这帮后生咬牙坚持的，已经不仅仅是钱了。

    看着那一箱箱原本要烂在仓库里的货变成了现钱，看着那一袋袋救命的粮食运进村里，一种从未有过的豪气在每个人胸膛里激荡。

    第三天傍晚。

    最后一批急单货物被送上毛子的卡车。

    吕家军靠在发烫的发动机旁，累得连手指头都不想动。王芳拿着帐本跑过来，声音都在发抖。

    “家军，统计出来了。”

    “多少？”吕家军闭着眼，声音沙哑。

    “五十吨。”王芳把帐本紧紧抱在怀里，“三天，咱们用摩托车，硬是运出去了五十吨货！所有的订单，一笔没误！”

    吕家军睁开眼，看着远处那条被车轮碾得面目全非的山路，嘴角扯出一个疲惫却狂傲的弧度。

    这就是那帮专家嘴里的死路。

    路断了？

    老子这不是碾过去了吗。