瓣从她肩上、发间纷纷扬扬地落下来。

    王珏站在林子边上，看着她在漫天花雨里转圈的样子。

    “你站在那里做什么？”郗令娴的声音把他拉回来，“过来啊！”

    他走过去，在杏树下找了一块平坦的地方，把食盒打开。

    里面是早上厨房准备的几样点心，桂花糕、绿豆糕、枣泥酥，还有一壶温着的杏花酒。

    郗令娴在他身边坐下来，不客气地拈了一块桂花糕咬了一口。

    “好吃吗？”

    “嗯。”她把剩下的一半递到他嘴边，“你尝尝。”

    他不爱吃甜的，但还是张嘴咬了一口，皱着眉咽下去了。

    郗令娴看着他那个表情：“不好吃就别吃嘛，我又不会怪你。”

    “你递过来的，”他说，“怎么能不吃。”

    风穿过杏林，花瓣纷纷扬扬地落下来，落在他们的肩上、膝上、发间。

    郗令娴伸手接了一瓣，放在掌心里看了片刻，小心翼翼地夹进了随身的帕子里。

    “做什么？”王珏问。

    “带回去夹在书里。”

    王珏看着她认认真真地把花瓣夹进帕子折好的模样，没有说话。

    让亲卫取了焦尾琴来。

    郗令娴看见琴，眼睛亮了：“你要弹琴？”

    王珏的手指在琴弦上顿了一下，抬眼看了她。

    他把琴放在膝上，十指按上琴弦。

    《凤求凰》的曲子并不复杂，但王珏弹得很慢，慢到每一个音符都像是从心尖上淌下来的。

    那琴声里有他两辈子都说不出口的话，有他在那些沉默的、冰冷的岁月里一点一点积攒起来的、滚烫的东西。

    郗令娴安静地听着，手里还捏着那方帕子。

    那副波澜不惊的皮囊底下，压得太深太紧，连他自己都快要忘记了它的存在。

    一曲终了，琴音的余韵还在杏林间回荡。

    两人都没有说话。

    安静了一会儿，郗令娴忽然开口：“再弹一遍。”

    他看了她一眼。

    “好。”

    第二遍弹得比第一遍还要慢，还要轻。

    有几个音几乎要听不见了，像是怕惊扰了什么。

    郗令娴慢慢地挪过去，靠在他肩上。

    她闭上眼睛，听着琴声从近处传来，从耳朵里钻进去，顺着血脉流遍全身。

    第二遍弹完，她没睁眼。

    “再弹一遍。”她说，声音闷闷的，带着一点撒娇的鼻音。

    第三遍。

    这一次，他一边弹一边开口，声音很低，混在琴声里，像是另一件乐器。

    “有一美人兮，见之不忘。一日不见兮，思之如狂。”

    郗令娴的睫毛颤了颤，没有睁眼。

    “凤飞翱翔兮，四海求凰。无奈佳人兮，不在东墙。”

    琴声和他低沉的嗓音缠绕在一起，像两条溪流汇成一条河，缓缓地、不可阻挡地向前流淌。

    “将琴代语兮，聊写衷肠。何日见许兮，慰我彷徨。”

    郗令娴的眼泪从闭着的眼睛里滑了出来，无声无息地划过脸颊，滴在他石青色的衣袖上，洇开一个小小的、深色的圆。

    她没有去擦，就那么靠着他的肩膀，让眼泪自己流。

    他也没有停下。

    “愿言配德兮，携手相将。不得于飞兮，使我沦亡。”

    最后一个音落下的时候，杏林里安静极了。

    没有风声，没有鸟鸣，连溪水的声音都好像远了一些。

    王珏低头，看见她脸上的泪痕，伸出手，用指腹轻轻地、慢慢地将她的泪痕擦去。

    郗令娴睁开眼，对上他的目光。

    那双总是幽深沉静的眼睛里，此刻有杏花的光影在晃动。

    是她这辈子、上辈子、以及往后所有辈子，都想一直看下去的东西。

    “你怎么哭了？”他问，声音哑哑的。

    “风迷了眼睛。”她说。

    他看着她，没有拆穿她。

    “那下次，”他说，“我背对着风弹。”

    郗令娴被他这句话逗笑了，笑着笑着又哭了，哭哭笑笑的，像个傻子。

    王珏把她揽进怀里，下巴抵在她头顶上。

    “凤求凰，”他在她头顶上低声说，“求到了。”

    郗令娴在他怀里闷闷地说：“谁说你求到了？”

    “那你方才哭什么？”

    “我哭我的，关你什么事？”

    王珏弯了弯嘴角，收紧了手臂。

    “你的事，都关我的事。”

    杏花还在落，一片一片的，落在他们相拥的身上。

    他们在杏林里待到午后。