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    有人记起几个月前的新闻——那个沉寂许久的名字，是被许明的工作室签下的。

    原来如此。

    不是他本人登台，但至少旋律出自他手。

    先听听看。

    音乐的前奏很短，几乎没给人留出准备的时间，她的声音就抓住了话筒。

    “我的世界变得奇妙更难以言喻……”

    副歌率先冲了出来，像推开一扇早就该推开的门。

    观众席的阴影里，许明靠着椅背，目光落在台上那个被光包裹的身影上。

    他脸上没什么表情，只是右手食指无意识地轻叩着扶手。

    一次，两次。

    节奏很稳。

    三小时前，他给另一个名字发了简讯。

    “她上场前，麻烦你给她发句话。”

    对方回得很快：“知道，别担心。”

    那些关于紧张、关于呼吸、关于不要多想的话，他从不同角度说过许多遍。

    可同样内容由那个人转述，效果却不一样。

    他看见候场区里，张晗韵读完手机屏幕后，仰起脸深深吸进一口气，又缓缓吐出来。

    肩膀松了下去。

    此刻台上，她的声音透过音响扩散开来。

    第二句接得很准：“还以为，是从天而降的梦境……”

    没有颤，没有飘。

    许明叩着扶手的指尖停了下来。

    弹幕还在陆续滚动。

    有人打出“真是许明写的曲风”

    ，有人仍不满地抱怨“标题党”

    ，但更多的发言开始聚焦于旋律本身。

    “调子挺抓耳。”

    “再听一段。”

    聚光灯的温度应该很高。

    许明看见张晗韵的额角在反光，也许是汗，也许是妆效。

    她握着话筒的手很稳，另一只手自然垂在身侧，偶尔随着节拍轻轻摆动。

    没有多余动作。

    没有看他所在的暗处。

    “直到确定手的温度来自你心里……”

    进副歌前有个细微的换气声，被巧妙地掩进了伴奏的间隙里。

    许明的眉毛几不可察地抬了一下。

    处理得不错。

    他想起签约那天，会议室窗外的雨下得没完没了。

    张晗韵坐在他对面，合同签好后，她抬起头问：“为什么选我？”

    他当时没给出真正的原因，只说了句“声音合适”

    。

    此刻，那句“声音合适”

    正在空气里具象化。

    清亮，但不单薄；甜，但尾音处藏着一点不易察觉的沙。

    像裹着细砂糖的柠檬皮。

    最后一句副歌攀升上去：

    “这一刻，我终于勇敢说爱你。”

    音准踩得很牢。

    伴奏在此处忽然收束，留了一拍纯粹的清唱，才重新汇入乐器声。

    掌声从观众席的几个角落零星响起，随后蔓延开来。

    不算热烈，但足够清晰。

    许明向后靠实，身体陷进椅背的阴影里。

    第一个。

    他默默想着，目光仍锁在台上那个向观众鞠躬的身影上。

    聚光灯把她的轮廓镀得发亮，像刚从铸模里取出的、尚未冷却的金属塑像。

    第一步，总算没踏歪。

    楼梯间的门在身后合拢，隔绝了演播厅残余的喧嚣。

    指尖擦过打火机滚轮，一簇火苗亮起，烟草的气息随之弥漫开来。

    他倚着冰冷的墙壁，将手机贴在耳边，唇角不自觉地弯了弯。

    电话那头的声音裹着显而易见的酸意，像夏日午后闷雷前翻涌的云层。

    他安静地听着，偶尔吸一口烟，看淡青色的烟雾在昏暗光线里扭曲、升腾，最终消散在楼梯上方看不见的虚空。

    那些带着刺的话语，他一句句接住，却并不回应，只是任由它们在空气里发酵。

    直到某个名字被抛了出来——刘艺菲。

    电话里的声调陡然拔高了几分，带着一种近乎挑衅的尖锐：“你才用那首《七里香》去敲那位天仙的门，转头就又捧出个甜得腻人的嗓儿来？”

    他鼻腔里轻轻哼出一声笑，不是辩解，更像是一种了然的叹息。

    烟头的红光在指间明灭，映着他眼底一丝难以捉摸的微光。

    楼梯间很静，能听见自己平稳的呼吸，以及电话那头愈发急促的气音。

    窗外的夜色浓稠，偶尔有车辆驶过的遥远嗡鸣，像是从另一个世界传来。

    演播厅里的热烈仿佛已是上辈子的事。

    甜美的歌声、完美的笑