身旁的妻子推到了灯影更亮处。

    “好些人心里都活泛了。”

    徐征的话像蛇信子，咝咝地探着路，“觉得他这是……默许，或者，至少是种犹豫。

    有人恼了，觉得被耍弄；可也有人觉着，他这是自己下不了决心，需要旁人……帮一把。”

    帮一把。

    这三个字被他含在舌尖滚了滚，吐出来时，裹着一股心照不宣的腥气。

    许明当时没立刻接话。

    听筒里只有细微的电流杂音，和他自己平稳的呼吸。

    他能想象电话那头徐征的表情，眉毛该是扬起的，嘴角噙着笑，等着他给出某种预期中的、急不可耐的回应。

    毕竟，那是刘师师——名字本身就像一束追光，打在哪儿，哪儿就是一片无声的骚动。

    好些人谈论她时，总会不自觉地加上些前缀：那股子书卷气，那种家世背景熏染出的、看似疏离的韵致，还有她站在那儿时，周身仿佛自带的一层柔光。

    这些零碎的标

    余下的事，哥来安排，保管让你……尽快如愿。”

    夜色从窗户漫进来，淹没了半个房间。

    许明站起身，走到窗边。

    玻璃映出他模糊的轮廓，和窗外更模糊的、流动的灯火。

    他想起徐征语气里那份不容错认的期待——那不是在等一个答案，而是在等一份契约，一种用未来的某种允诺，来兑换眼前这桩“美事”

    的默契。

    他按亮了手机屏幕，光刺得他眯了下眼。

    找到刚才的通讯记录，回拨过去。

    只响了一声，就被接起。

    “徐哥，”