着，门轴转动的声音响起。

    许明端着托盘走进来，热汤的雾气模糊了他半张脸。

    他还没站稳，就迎上了一道带着明显火气的瞪视。

    刘艺菲的声音不高，却字字清晰：“有意思吗？”

    许明愣住，手里的碗沿传来持续的热度。

    他下意识看向房间里的另一个人。

    文永珊立刻垂下头，视线落在自己交叠的手上，声音细得像蚊蚋：“我……我说的都是真的。”

    “什么是真的？”

    许明完全摸不着头脑。

    刘艺菲鼻腔里发出一声短促的轻笑，那笑声里没什么温度：“演，接着演。

    看不出来啊，你这人，心思藏得倒挺深。”

    “到底在说什么？”

    许明放弃了追问的念头，碗底传来的烫感提醒他当下的重点。

    他抬高了些托盘，“刚煮好的，吃不吃？”

    “下面”

    两个字钻进耳朵，刘艺菲猛地别过脸，后脑勺对着他：“不吃！”

    许明没再劝，转向那个几乎要把自己缩进阴影里的人：“你呢？别装听不见。

    饿不饿？”

    晚饭时文永珊确实没动几筷子，刚才一番情绪起伏加上之前的消耗，胃里早已空空如也。

    她迟疑片刻，几不可察地点了点头：“……吃一点。”

    面汤的热气渐渐散去。

    许明没去关注那部电影午夜场的数字。

    那种时候的票房，说明不了太多问题。

    真正能看出风向的，是明天白天观众们打出的分数。

    此刻他心情颇佳，早些时候的牌局如愿以偿，此刻倦意上涌，只想休息。

    另外两个人却毫无睡意。

    对刘艺菲而言，更糟糕的是，饥饿感正一阵阵袭来。

    晚饭她同样吃得潦草，此刻胃里空落落的。

    她不想自己动手——手艺实在拿不出手，远不如某人做的东西能安抚肠胃。