许明没看他，目光追随着那个收手机的托盘，“需要这种流程？”

    汪锋侧脸上浮起一层神秘的光泽，声音压得更低，几乎成了气音：“等着看。

    你不会想提前走的。”

    盘子边缘反射着吊灯细碎的光，有人端着它停在他们面前。

    金属与玻璃碰撞出极轻的脆响。

    汪锋几乎没有任何停顿，指尖一松，那部黑色的通讯设备便滑入盘中，像投入深潭的石子，没激起半点犹豫的涟漪。

    端盘子的人没动，目光转向另一侧。

    许明的眉间拧起一道浅痕。

    他停顿了两秒，指节微微收紧，最终还是松开了手。

    冰凉的机身贴上同样冰凉的托盘底，发出一声闷响。

    汪锋的手掌随即落在他肩上，力道带着某种心照不宣的热度。”放一百个心，”

    那声音压低了，却掩不住里头的松快，“就是暂时替你收着，谁也不会去碰。

    接下来……才是正戏。”

    正戏？

    这个词刚落，侧门被无声地推开。

    人影绰绰，带着香风与窸窣的衣料摩擦声鱼贯而入。

    二十来个身影，衣着单薄得近乎透明，在并不明亮的灯光下勾勒出年轻的曲线。

    她们安静地站定，目光低垂或流转，像一排等待被检阅的、鲜活却沉默的展品。

    许明觉得喉咙有些发干。

    他忽然全明白了。

    明白那所谓“惊喜”

    的真正含义，明白那些先前听起来高深莫测的钢琴术语为何要说得如此拗口，明白为何要强调“没有后顾之忧”

    原来一切彬彬有礼的交谈，一切严肃专注的探讨，都只是一层薄薄的、精致的帷幕。

    帷幕之后，才是这些人真正奔赴的盛宴。

    他想起那位孔姓主人温文尔雅的笑容，此刻那笑容在记忆里染上了截然不同的色彩。

    老艺术家？或许是吧，只是精通的领域，与他先前的想象天差地别。

    而这场“交流会”

    ，交流的恐怕绝非仅仅是音符与旋律。

    真是……周到啊。