一亮，把面前那叠诗稿推了过去。

    “这样吧，空口白话没意思。你看看这几首诗，如何啊？”

    李云裳接过诗稿，一首一首地仔细看了起来。

    越看，她的表情越是凝重。

    “父皇，这些诗，皆是足以传世的佳作。只是……”

    “只是什么？”

    “只是孩儿以为，这应是数人所作。前面七首，风格各异，或孤高，或壮阔，或闲适，已是大家手笔。但这最后两首，阴气森森，鬼气逼人，与前面截然不同。”

    “管它是几个人写的。”李世民摆摆手，显得很不耐烦，“你就说，写诗的这个人，有没有才华？”

    “父皇，这何止是有才华。”李云裳的评价非常高，“这等才情，当世罕见。不知是下面哪几位大才所作？”

    李世民露出了一个神秘的笑容。

    他伸手指了指那堆诗稿，一字一顿地说道。

    “写这些诗的，不是几个人，是一个人。”

    “他，就是你日后的夫君，高自在。”

    李云裳拿着诗稿的手，停在了半空。

    “现在，你再告诉朕。”李世民靠在椅背上，用一种看热闹不嫌事大的口吻问道。

    “这个人，有没有才华？”

    “自然……”李云裳的声音有些干涩。

    “那你再给朕说说。”

    “这人是不是脑子里有什么大病？放着好好的诗仙不当，非要去当什么诗鬼？”