记，在烛光里是暗红色的，象一块旧伤疤。

    脚步声下去了。它等了三息，然后从阴影里滑出来，沿着楼梯扶手内侧往下走。石阶很宽，每一级对它来说都是一道矮墙。它跳下去，一级，又一级，爪子在石面上发出极轻的“嗒”的一声。那声音被大厅里的人声盖住了。

    大厅里人很多。

    它从最后一根栏杆柱后面探出脑袋。

    长桌被推到墙边，和昨天一样。但今天桌边坐满了人。黑袍，兜帽，有的戴着面具，有的没有。麦克尼尔坐在壁炉旁边，卡罗兄弟两个都在，大的那个在喝酒，小的那个把脚翘在桌上。尤克赛站在窗边，背对着所有人。还有几个它不认识的，面孔在烛光里半明半暗。长桌上摊着羊皮纸地图，上面压着一只银匕首，匕首的刃尖戳在某个位置上。

    伏地魔坐在长桌尽头。

    那把椅子本来是卢修斯的，高背，深色木料，扶手上雕着蛇纹，现在他坐在上面，手指搭着扶手，指尖轻轻敲着蛇头。他的脸很白，白到几乎透明，烛光照上去的时候能看见皮肤下面淡蓝色的血管。他没有戴兜帽，也没有戴面具。他不需要。

    德拉科站在他面前。距离大约三步。深灰色的袍子，领口的暗银色滚边在烛光里泛着冷光。他的背脊挺得很直，肩膀没有塌，两只手垂在身侧，从他的角度只能看见德拉科的背影，看不见他的脸。

    但能看见他的后颈，他皮肤绷得很紧。

    伏地魔在说话。声音不高，但大厅里所有人都安静着，那个声音就象蛇爬过枯叶一样清淅地传进每一个人的耳朵里。

    “……你父亲为我做过很多事。”他在说。手指还在敲蛇头。“很多。虽然最近几年——”他停了一下，嘴角微微上扬，却没有一丝笑意“不尽如人意。”

    德拉科没有说话。背脊还是直的。

    “但你是你。他是他。”伏地魔的手指停了。“我向来分得很清楚。”

    楼梯栏杆后面的角雕幼崽把爪子往前挪了半寸。栏杆柱之间的缝隙很窄，它的身体挤在两根柱子之间，绒羽被压得变了形。它的眼睛盯着德拉科的后背，一动不动。

    伏地魔抬起手，示意德拉科走近。

    德拉科往前走了一步。

    又一步。

    走到第三步的时候，伏地魔的手落在他的左前臂上。手指按着小臂内侧，那个位置。德拉科的肩膀几不可见地绷了一下，全身的肌肉在同一瞬间收紧了，然后被他硬生生压住。他的背脊没有弯，头没有低。

    伏地魔的手指按在那里，隔着袍子的布料。他没有念咒语，没有做任何事，只是按着。

    “很好。”他说。然后松开了手。

    德拉科退后一步。两步。三步。退回到原来的位置。他的呼吸从背后看几乎没有变化，肩膀的起伏还是那么平整，那么克制。

    伏地魔的视线从他身上移开，转向长桌上的地图。

    “继续。”

    大厅里的声音重新响起来。有人说话，有人移动椅子，麦克尼尔把酒杯放在壁炉架上。德拉科站在那里，没有人再注意他。他站了几息，然后转身，朝走廊的方向走去。步子不快不慢，和来时一样。经过楼梯口的时候，他没有侧头。

    角雕幼崽从栏杆柱后面缩回去。它沿着楼梯扶手内侧往上走，一级，又一级。爪子踩在石面上的声音被大厅里的人声完全盖住了。

    德拉科的卧室门开了一条缝。他站在门内，背靠着墙，呼吸很浅，手指还在微微蜷着。

    门缝底下有什么东西在动。

    一小团灰褐色的绒毛从缝隙里挤进来。先是一撮竖着的头顶绒毛，然后是整个脑袋，然后是身体。它把自己压得很扁，象一片羽毛从门缝底下滑过来，进到房间里之后才慢慢膨胀回原来的型状。抖了抖绒毛，抬起头。

    淡褐色的眼睛和灰蓝色的眼睛对视。

    德拉科低头看着它。他的表情并没有惊讶，但呼吸还没有完全恢复，胸口起伏的间隔比平时短。

    “你收拾干净了吗。”

    角雕幼崽走到他脚边，它把脑袋贴在他的手背上，头顶那撮绒毛蹭着他的指节。

    德拉科的手指动了动，然后慢慢张开，把那只贴在手背上的毛球拢进掌心里。他的手指很凉。

    门外的大厅里，人声还在继续。匕首戳在地图上的声音，酒杯碰桌面的声音，笑声，喊声。所有这些声音被门板过滤之后混在一起，变成一片模糊的嗡鸣。

    德拉科靠着墙，把角雕幼崽拢在掌心里。