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    走廊很长。烛光把三个人的影子投在石墙上，拉得很长，叠在一起。卢修斯走在最前面，手杖点地的声音很规律，德拉科走在他身后，角雕幼崽在他袖子里把身体慢慢舒展开，爪子从他小臂上挪开，踩了踩他的手腕，又踩了踩他的手背。然后它把他整个左手的手背贴住了。绒羽贴着他的皮肤，从指根到手腕，象一只很小的、温热的、长着绒毛的手套。

    德拉科的手指蜷了蜷，把指尖收向掌心，刚好碰到角雕幼崽尾羽的边缘。尾羽在他指尖下动了动，然后安静了。

    回到卧室，门在身后合上。德拉科靠在门板上。月光从窗帘缝隙里照进来，把房间染成一片银白色。

    他把左手举到胸前。袖口里，角雕幼崽探出脑袋。灰褐色的绒毛在月光里是银灰色的，头顶那撮竖着的羽毛翘着，象一小片被风吹歪的草，它仰着头看他。

    他把它从袖子里捧出来。双手合拢，掌心贴着它的绒羽。它的心跳贴着他的手心，快而轻，象雨点打在窗玻璃上。

    他把掌心里的角雕幼崽举到眼前。月光照着它的绒羽，照着它的眼睛，照着他自己。他的眼框还是酸的，躺着落不下的心事。

    角雕幼崽把脑袋往前伸了伸，用喙碰了碰他的下眼睑。喙尖很轻很轻地在他睫毛根部点了一下，象一个人在另一个人脸上落了一个极轻的吻。然后又碰了碰他的右眼。碰完之后它把脑袋缩回去，蹲在他掌心里，仰着头看他。

    德拉科的喉结动了一下。

    “你在。”他说。声音很低，低到象是说给自己听的。

    角雕幼崽没有叫。它只是蹲在他掌心里，心跳贴着他的手心。月光把它头顶那撮绒毛照得发亮，象一小簇银色的火苗。

    他把掌心收拢，把它贴在胸口。

    窗外的月亮被云遮住了一角。房间里的蓝色暗了一层。德拉科靠在门板上，低着头，掌心里拢着一团温热的东西。门板外面，走廊里很安静。大厅里的声音远了，议事厅里的烛火熄了，伏地魔的声音、麦克尼尔的喧哗声、姨妈的疯言疯语，所有这些都退到了很远的地方。

    他靠着门板，把掌心里那团温热的东西贴在胸口。眼框里的酸意终于退下去一点。

    掌心里传来极轻的一声叫。

    过了很久，他开口。声音很低，低到几乎只有胸口那团绒毛能听见。

    “我知道。”

    他没有说他知道什么。但角雕幼崽在他胸口动了一下，把脑袋往他心跳的方向又拱了拱。它知道他知道。