“那就好。”他拉开门，回头看了德拉科一眼，又说：“下次别在巷子里救我，太老套了。换个别的方式。”

    “什么方式？”

    “自己想。”他走出门，脚步声在走廊里渐渐远去。

    德拉科站在柜台后面，手里还攥着那支羽毛笔。他低头看了看笔，把笔扔进笔筒里。然后抬手摸了一下自己的耳朵，还是烫的。他对着空荡荡的仓库站了很久，最后把头埋在掌心里，重重地叹了口气。这种反应太过熟悉，好象他的身体记得，只是他的记忆不记得了。