一分不能给。”

    婉晴点了点头，没再多说。

    两个人一个推磨一个刮糊子，配合得挺默契。

    大宝从堂屋里跑出来，蹲在盆边上看了一会儿，伸手想摸糊子，被婉晴轻轻拍了一下手背：“别动，脏。”

    大宝缩回手，又跑回屋去了。

    玉米粒子磨完了，糊子装了满满一大盆，稠乎乎的，散发着玉米特有的甜香。

    婉晴把盆端进灶房，又开始支鏊子。

    鏊子是铸铁的，圆圆的，有三条腿，架在灶台上。

    婉晴在鏊子底下塞了把麦草点着，又添了几根疙瘩瓤子，火苗子呼呼地窜起来，把鏊子烧得发热。

    她拿油布在鏊子上擦了一遍，又拿勺子舀了一勺糊子，倒在鏊子正中间，然后拿起竹刮板，从中间往外一圈一圈地刮。

    糊子在滚烫的鏊子上迅速凝固，变成一张薄薄的圆饼，边缘微微翘起来。

    婉晴的动作很快，刮板在她手里转得飞快，不到一分钟，一张煎饼就摊好了。

    她用铲子把煎饼从鏊子上起下来，叠成长方形，放在旁边的盖帘上。

    “给。”她把第一张煎饼递给林建军，“尝尝。”

    林建军接过来，煎饼还是热的，拿在手里烫乎乎的。

    他咬了一口。

    脆，香，带着玉米的甜味，还有一丝烟火气。

    几十年前的味道，一下子全回来了。

    他嚼着煎饼，看着婉晴继续摊下一张。

    她坐在鏊子前头，腰板挺得直直的，左手添火，右手摊糊子，动作行云流水，一张接一张，从不停顿。

    灶火映着她的脸，把她的轮廓镀上一层暖黄色的光。

    林建军靠在灶房门口，一口一口地嚼着热煎饼，看着她，觉得这个画面他能看一辈子。