上。

    星光透过淡紫色的透镜，在地面的星图上投下斑驳的光影。那些银线勾勒的星官仿佛活了过来，随着夜空中星辰的缓缓移动，在光影里明灭流转。

    上官婉儿站起身，走近那架仪器。

    镜身上刻着字。不是汉文，也不是满文、蒙文，而是弯弯曲曲的洋文——拉丁文。她辨认了一会儿，勉强认出几个词：望远镜、月、七年制。还有一些数字，似乎是日期，但她看不懂那种纪年方式。

    镜筒底部有个铜制的摇柄，连着齿轮系统。她犹豫了一下，伸手轻轻转动。

    齿轮咬合的声音极轻极细，像钟表走动。镜筒缓缓抬起，对准了天窗正中那轮将圆未圆的明月。

    然后她看见了。

    透过那块淡紫色的透镜，月亮不再是寻常的模样——它被放大了十倍不止，月面上的阴影清晰可见，那些环形山的轮廓，那些明亮的高地和幽暗的“海”，都毫无保留地呈现在她眼前。

    上官婉儿屏住了呼吸。

    她知道月亮上有环形山。她知道月亮本身不发光，只是反射太阳的光。她知道这些，是因为她来自三百年前，初中地理课本上就写着这些常识。

    可此刻隔着这架三百年前的望远镜看见月球，她忽然有种想哭的冲动。

    这是谁造的？是谁，在这个没有精密机床、没有光学玻璃工艺的时代，造出了这样一架望远镜？造出望远镜的那个人，是不是也和她一样，知道月亮上那些阴影其实不是蟾宫桂树，而是亘古的荒凉？

    她伸手去触碰那块透镜。

    指尖刚碰到冰凉的晶体，异变陡生。

    透镜里忽然亮起一点光。不是月光透过来的光，而是透镜本身在发光——淡紫色的光芒从晶体内部透出，越来越亮，越来越亮，眨眼间将她整个人笼罩其中。

    上官婉儿想要抽手，却发现手指仿佛被粘在透镜上，动弹不得。

    无数画面涌入脑海。

    ——巨大的火球从天而降，砸在荒原上，激起冲天的烟尘。

    ——有人在烟尘里奔跑，穿着她看不懂的衣袍，面容模糊不清。

    ——一本书翻开，书页上的字不是汉字，也不是任何一种她认识的语言，可她偏偏看懂了：……天外来客，坠于宁古塔之野……持月镜者可窥天机……

    ——一座宫殿在火海中坍塌，有人在火海里大笑，笑声凄厉如枭。

    ——然后是一张脸。

    和珅的脸。

    但不是她认识的那个和珅。这张脸更年轻，更阴鸷，眼神里没有半点笑意，只有冰冷的打量和某种……某种近乎疯狂的渴望。他站在一片废墟上，手里捧着那架望远镜，抬头望着天空，嘴唇翕动，无声地说着什么。

    上官婉儿拼命辨认他的唇语。

    然后她听懂了——不是听懂，是直接“知道”了他说的那句话：

    “原来你们真的存在。”

    画面骤然消失。

    上官婉儿跌坐在地上，大口喘气，后背冷汗涔涔。

    透镜已经恢复如常，淡紫色，晶莹剔透，安安静静地镶嵌在镜筒前端。月光如水银般倾泻而下，在地面的星图上铺开一片银白。

    她低头看自己的手。

    指尖完好无损，没有任何灼烧的痕迹。但她的脑海里，那些画面却清晰得像是亲身经历。

    天外来客。坠于宁古塔之野。持月镜者可窥天机。

    这是什么意思？

    这座望远镜，这块透镜，到底藏着什么秘密？

    和珅造这间观星阁，架起这架望远镜，究竟是为了看什么？

    ——原来你们真的存在。

    你们是谁？

    上官婉儿慢慢站起来，腿还在发软，但她顾不上了。她绕着望远镜转了一圈，试图找到更多线索。镜身底座有个暗格，她摸索了一会儿，找到机关，暗格弹开，里面是一卷泛黄的手稿。

    手稿上的字迹工整清隽，是汉文，但语法有些怪异，像是外国人写的。

    “乾隆三十八年秋，有流星坠于宁古塔之西，余奉旨前往勘察。于陨坑中得一奇物，状若水晶，色呈淡紫，触之温热，久而不冷。以之磨成透镜，可观星月之细纹，其清晰十倍于寻常玻璃。余惊为天工，遂造此镜以试之。镜成之日，夜观太阴，忽见月中有影，非蟾非桂，乃宫阙之形。余骇然，再观之，影已不见。然余确信非眼花，太阴之上，必有异物。”

    落款是一个洋人的名字，音译成汉字：郎世宁。

    上官婉儿心头一震。

    郎世宁——那个康熙、雍正、乾隆三朝供奉内廷的西洋画师？他不是画家吗？怎么还会造望远镜？

    她继续往下看。

    “乾隆四十年春，复观太阴，又见宫阙。其影清晰，