北极星号在黑白色的海面上航行了三天三夜。

    奥列格站在船头，手里端着搪瓷杯，杯里的茶已经凉了。

    他的目光落在远处的海岸线上，那里有一条灰蒙蒙的线，是陆地。码头上的人影越来越近，他能看见那些低矮的仓库、生锈的吊机、以及在寒风中瑟瑟发抖的哨兵。

    他的心里堵着一块石头。

    帕维尔和尼基塔。

    那两个年轻的小伙子，一个圆脸，一个瘦高，虽然都没当几年水手，但手脚麻利，嘴也甜。现在他们没了。

    他不知道他们怎么莫名其妙的失踪了？还是死了。卓雅派去的人也没找到他们。

    “船长。”斯维亚托斯拉夫的声音从身后传来，“我们到了。”

    奥列格没有回头。他把搪瓷杯放在栏杆上，整了整衣领，然后转过身，朝船舱走去。

    “把船停好，这段时间我就不待在港口了。”

    “您去哪儿？”

    “首都。”奥列格说，“见女皇。”

    码头上，当地的驻防军长官已经在等了。

    他穿着深蓝色的军大衣，帽檐压得很低，脸上带着北境人特有的、被风吹出来的粗糙。

    “欢迎回来，奥列格，半岛的情况怎么样？”

    “唉，不容乐观。”奥列格无奈的叹气。

    “跟我来。”

    驻防军长官带着他穿过码头，穿过一大片堆满物资的仓库，走进一间指挥室。

    “坐。”长官指了指一把椅子，自己走到桌前，拿起笔。

    “你跟我说说，半岛上现在到底是什么情况？希斯顿人什么时候进攻的？多少人？用了什么装备？卓雅他们能撑多久？”

    奥列格坐下，把他在半岛上经历的所见所闻全部讲述了一遍。

    最后把那封贴身藏着的信从胸口的口袋里取出来，放在桌上。

    信封边角有些皱，但火漆印还完好无损。

    “这是卓雅司令官的信，她让我亲手交给女皇陛下，希望能够得到支援。”

    长官看了他一眼，没有去碰那封信。

    “要托人把信送到首都吗？”

    “不，我亲自送信去首都。”

    长官沉思了片刻，随后点了点头。

    “好，你等着。我把电报发出去，询问一下首都那边的意见。毕竟你能不能让你去首都觐见女皇，不是我说了算。”

    “好。”奥列格点头。

    随后长官便走了，门在他身后关上，发出一声沉闷的响。

    等待的时间比他预想的要长。

    一天一夜。

    第二天傍晚，长官回来了。他手里攥着一份电报。

    “首都同意了。”他说：“你坐火车去。明天一早发车。”

    奥列格站起来，把那封信重新收好，塞进胸口的口袋里。

    “谢谢。”他说。

    他没有再多说一个字，转身走了。

    第二天，他成功坐上了火车，火车一路向西。

    窗外的景色从冻土变成荒原，从荒原变成森林，从森林变成城市。越往西走，人越多，建筑越密，天空越黑。

    奥列格坐在靠窗的位置，额头抵着冰凉的玻璃，看着外面的一切。那些农田，那些工厂，那些冒着黑烟的烟囱——都像是另一个世界的东西。

    火车在第三天傍晚到达伏尔格勒。

    奥列格走出车站，被扑面而来的冷空气呛得咳嗽了一声。

    他站在广场上，看着远处那些灰蒙蒙的建筑，看着那些裹着厚大衣、缩着脖子匆匆走过的行人。

    这里的一切都是灰色的。灰色的天空，灰色的街道，灰色的房子，灰色的脸。

    他拦了一辆马车，说：“去冬宫。”

    车夫看了他一眼，没有说话，挥了挥鞭子。马车碾过积雪和冻硬的烂泥路面，发出嘎吱嘎吱的声响。

    冬宫的外围广场上还有曾经战斗发生的痕迹。

    两扇青铜门，高得需要仰起头才能看到顶。门上的浮雕已经被风雪磨得有些模糊，但还能看出那些战争、胜利、加冕的场景——叶塞尼亚帝国昔日的荣光。

    但是此刻青铜门上面满是子弹的痕迹，无声的诉说着几个月前那场震惊整个帝国的政变。

    门口站着两排近卫军士兵。

    他们穿着深蓝色的军大衣，戴着护耳皮帽，手里端着上了刺刀的步枪。

    奥列格走上去，被一个军官拦住了。

    “什么人？”

    奥列格递交了文件，和首都传回的电报。

    “奥列格。运输船北极星号的船长。我带来了努恩半岛的求援信，要面见女皇陛下。”

    军官看了他一眼，接过他递来的证件和电报，翻来覆去地看了几遍。