隔壁的房间，烛火点着，光线昏黄。

    从贝尔这个角度，只【暂改】能看到床尾的一小部分。

    被子被推到一边，床单皱成一团。

    那是一种被反复揉搓之后留下的褶皱，深深浅浅的，像湖面被风吹皱的水纹，又象某些无法平复的心事。

    床单是浅灰色的，在烛光里泛着一点暖棕的色调，皱痕的凹陷处落下阴影，凸起处则被烛火镀上一层薄薄的光。

    有一条褶皱格外深，从床尾一直斜斜地延伸到视线之外，象一条干涸的河床，又象某个匆忙离开的人留下的轨迹。

    贝尔不知道自己为什么还在看。

    她应该转身的。应该走开。应该回到自己的那边，把门关上，把烛火吹灭，把那些不该看到的东西隔绝在另一个世界里。

    可是她的脚象是生了根，钉在这扇虚掩的门后面，眼睛象是被什么力量牵引着，固执地、一次又一次地看向那个有限的、被烛光切割过的画面。

    空气里有蜡烛燃烧的味道。不是那种廉价的石蜡，而是蜂蜡，混着一点点香草的气息，温暖而隐秘。贝尔闻到了，她甚至能分辨出这味道和几个小时前有什么不同——那时候烛火刚点着，香味是清新的、张扬的，而现在它已经燃了很久，香气沉了下去，变得绵软而缠绵，象一个人慵懒的叹息。

    床尾的木架子上搭着一件衣服。

    是一件深色的外套，领口微微翻着，露出一截内衬的暗纹。贝尔认得那件外套。她见过它挂在走廊的衣帽钩上，见过它被随意搭在椅背上，见过它裹在一个人的身上、在雨夜里大步流星地走过她的窗前。她甚至摸过那件外套的袖口——在一个她不想再回忆的时刻里，她的指尖曾攥着那一小截布料，攥到指节发白。

    可是现在那件外套安静地蜷在床尾的木架子上，象一只疲惫的鸟收拢了翅膀。它不再是某个人的延伸，而只是一件被脱下来的、暂时失去了主人的物品。

    贝尔的喉结微微动了一下。

    她听到了一些声音。

    很轻。断断续续的。有时是一声低语，音节模糊到听不清内容，只能辨认出那种声线特有的低沉和慵懒。有时是一阵窸窣，像布料与布料之间的摩擦，或者皮肤与皮肤之间的触碰。还有一次，她听到了笑声——很短促的一声，像被什么东西忽然打断了，尾音消失在某种更柔软的声音里。

    贝尔闭了闭眼。

    那些声音象细细的针，一根一根地扎在她心口上。不疼，真的不疼，只是有一种说不清的酸胀感从胸腔里漫上来，涌到喉咙口，又被她硬生生地咽了回去。她没有资格觉得疼。她甚至没有资格站在这里。

    她和那个房间里的某个人之间，什么都不是。

    可是她还是站在那里。门缝里的烛光落在她脸上，明明暗暗的，把她的表情切割成明暗分明的两半。

    她的手指搭在门框上，指尖微微发白，那是她用力的证明——用力地让自己不要推开门，用力地让自己不要转身跑掉，用力地让自己只是站在这里，接受这个事实。

    床单上的褶皱更深了。

    贝尔看到一只脚从视线的边缘探出来——光裸的，纤细的，脚踝处有一道浅浅的红痕，象是被什么箍过。那只脚慵懒地伸了一下，脚趾舒展开来又蜷回去，象一只晒太阳的猫在伸懒腰。