像他妈，眉眼清秀，白白净净的。可性子像你校长叔，闷，倔，认准的事，十头牛都拉不回来。”

    “他也像你校长叔……喜欢山。”

    煤油灯的火苗又跳了一下。

    丁秋红的心，也跟着跳了一下。

    “靠山屯的孩子，哪个不喜欢山？那山里头有野果，有蘑菇，有柴火，有他们能想象到的一切好东西。”苏文哲的声音里，带上了一种说不清道不明的情绪，“根生也喜欢。可他进山，不是为了玩。”

    “十二岁那年秋天——就是那年，你校长叔刚当上校长没几个月。”苏文哲的目光变得幽深，仿佛穿透了时光，看到了那个遥远的、金色的秋天，“根生跟他妈说，家里的柴火不多了，他要去牛角山边砍点柴，趁着天还没冷透，多备点。”

    “他妈说，你太小，等你爸回来，让他去。”

    “根生说，我爸忙，我一个人能行。”

    丁秋红的手，攥紧了衣角。

    “他就那么走了。”

    “一个人，扛着一把柴刀——那是他爸的柴刀，刀把磨得溜光，比他的手还长。背着个小背篓，里头装着两个苞米面饼子，一葫芦水。”

    “临走的时候，他还回头，跟他妈挥了挥手，说：‘妈，我天黑前就回来。’”

    苏文哲闭上了眼睛。

    “他……没回来。”

    屋子里静得可怕。

    只有风声，呜呜的，像哭。

    “那天晚上，你校长婶子等到天黑，等到半夜，等到天亮……根生没回来。”苏文哲的声音，像被砂纸磨过，沙哑得厉害，“她疯了似的，挨家挨户问，有没有看见我家根生？有没有人看见我家根生？”